No le digas a nadie
( Casi una imitación de la Carta al Maestro de Emily Dickinson)
Maestro: si usted viera como una bala alcanza a un pájaroLa muerte del pájaro sorprendió a José Arcadio Buendía perseguido por el fantasma de Prudencio Aguilarla bala no tiene culpatampoco el revólvermenos el ojo que apuntala locura corroe el cerebro de José Arcadioa quién culpar Maestro?
Dios me creó, maestro. No fui yo misma. Yo no sé cómo ocurrió.Me visto hoy como Frida Kahlopregunto si te puedo amarsi me reconocerás en la foto entre otras mujeresqué mujer soy si tengo una corbata salmón que combina con tus ojossi te busco en el armario desesperadamentey estoy amarrada a un árbolla mayoría de los buenos amores no nos pertenecenCómo explicar, Maestro, mi sedmis ropas travestidas.Me siento más vieja -esta noche, Maestro- pero el amor es el mismoNo le digas a nadie: yo amo a una mujer nubesilencioa veces suelta espuma por los dedosy me abochorna escribirle poemas de amoruna mujer de verdadconstruida de los retazos de otras que he amadouna mujer que se irá para vender artesanías en los portales de Macondopulsosaretessiluetas dibujadas en papel ocrecomo mi invierno.No le digas a nadie, Maestro.He esperado mucho tiempo, Maestro, pero puedo esperar todavía másEl sol, el frío se cuelan en mis ataduras
las ramas a veces beben sudor de mi carao lágrimas congeladasmás esperopendiente a las orquídeas del patioal traje verde de Fridacon tu nombre antiguo en la solapatal vez bailemos en la gruta ante el estupor de los caminantesnos encontremos con la infanciaesperocada día y hasta en las madrugadastal vez te invite a un caféa hurtadillas roze tu mejillay crepiten los libroscon el pelo moteado y el bastón.No soy una Rosa, aunque me sentí florecer,no soy Pájaro, aunque cruce el ÉterA mis años se suele confundir las palabrasla primavera se agradecese disfrutael riesgo puede estar en la músicaen la mirada esotéricapuede estar el la soledadsi te digo que me sentí florecer no te alejesno temasno tengo el revólver en la manomi ojo no te apuntasolo hago versosque se transforman en diminutas flores amarillastal vez te cerqueno se instalen en tu pelopero solo esoinvisible sin pesola vibración.No le digas a nadie, Maestro.
DepresiónLas alas de Cheslie Kryst están quebradas en el asfaltoen una foto donde lucía el rostro deforme.Acababa de reír para otros como exhibiendo sus ojos en una feriaacababa de ordenar su ropa de marca en el inmenso closet que no pudo llenaracababa de llorarestrujada y rota sobre almohadones rosacuando decidió volarApolinar Moscote corrió a recoger su cuerpo inerteordenó que se pintara de azul el pavimento
inquirió a los médicos por las posibles soluciones para recomponer el bello rostro de Cheslie Krystmovilizó un ejército que registró los apartamentos en busca de posibles culpablesal final del día Apolinar Moscote estaba agotadovio como también le nacían dos pequeñas alas en la espaldacerró la ventana con miedose escondió en la cama junto a un viejo revólverallí se le apareció la sombra de Cheslie Krystcon una pipa y un anuncio de una marca de aguajuntos se precipitaron al vacío.
Jazz
(Yo te elegí. Nadie te entregó a mí. Nadie dijo ella es para ti. Yo te elegí. Jazz, Toni Morrison.)
Blanca es la lunael iris noblanca las nubeslas pestañas de tus ojos tiene un halo tristela relatividad del color lo supo Toni Morrison en una conversación con José Acarcadiocafé medianteen la vieja coladera se escapa el aromaque colma la tazaante los ojos y la piel negra de Tonino es lo único que se derramará en el puebloella lo sabeJosé Arcadio nohabla como si le quedara mucho tiempose recuesta a la sillaexije personajes blancostatuadoscon lenguaje estridentela autora mueve la cabezael jazz no tiene el color de la lunani de las nubes, a menos que sean de tormentael jazz es cómo el caféun impulsola improvisaciónconviene que no sea sangre lo que recorra el pueblosino músicay el olor que permanezca durante añossea este de hoyarmónicoinquietanteolor de la piel de Toni Morrison.
Yamila Tomasa Ferrá Gómez: nacida en Camagüey, Cuba, en agosto de 1967. Graduada en Pedagogía en 1990. Máster en Ciencias de la Educación en el 2008. Integrante del taller literario Javier Heroud de la ciudad de Morón, con premios en Concursos de Talleres Literarios municipales y Provinciales. Su obra poética se ha publicado en las revistas Videncia de Ciego de Ávila y Puerta Escarlata de Colombia. Ha participado en concursos internacionales de poesía obteniendo primer lugar en Sade Chaco, Argentina y premio en el II Congreso Internacional de poesía por La Paz y la Libertad. Promotora cultural dirige los espacios: Las barcas de Cristal con la Fundación "Nicolás Guillén"; Resonancias del silencio con el centro Provincial del libro y la literatura; Poesía por la ciudad con la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, Dirección Municipal de Cultura. Ha publicado en Ediciones Ávila, Ciego de Ávila, Cuba. Miembro de la Unión Nacional de Historiadores de Cuba, de la Sociedad Cultural "José Martí" y de la Fundación Nacional "Nicolás Guillén".
Ilustraciones: la imagen de portada ha sido remitida por la autora de la obra.
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