Este dolor insensato,De pulmones rotos, que aclamanHacia los bosques pusilánimesA mi alma para la atención de un auxilio remotoPuede ser un temple, sabor a lágrimas de antañoQue por lo menos dejare con sangreAlgo de la esencia que ha dejado este mundoSon mis tormentas de papel.
Yo tenía catorce años cuando hui de casa, mamá era un fastidio y no me dejaba salir. Veras yo era medio gótica y no creía encajar en esa puñetera familia. Todo fue muy gracioso, mi novio me fue a recoger a eso de las nueve de la noche ¡quién sabe para dónde! Y yo que quedo con esa cara de sorprendida, pero todo bien, después de lo que paso en el colegio lo más prudente fue salir corriendo antes de que amaneciera porque seguramente los señores del aseo revisarían los lavabos y entonces encontrarían todas las travesuras que hicimos los dos, sin embargo yo no me fui con él hasta que empaqué mi maleta. Guardé dos
Hace más de dos décadas, en las calles de Nueva York, tuve la suerte de conocer al escritor Milton Ordóñez. Nuestra primera conversación tuv...
