«La política al servicio del ciudadano», un artículo del sociólogo y escritor Raúl Allain (*)

En un reciente documental de sensibilización, se le pregunta a diversos jóvenes respecto a si estarían dispuestos a participar en política. Lamentablemente, casi el total de las respuestas es un rotundo “no quiero participar en política porque hay mucha corrupción”.

Es penoso, pero existe una total desconfianza a todo lo que significa labor política a raíz de que en el Perú los últimos presidentes de la República están o en prisión o investigados por el Poder Judicial (al igual que muchos gobernadores regionales y alcaldes) por diversos delitos como peculado, lavado de activos, asociación ilícita, colusión, malversación de fondos, entre otros.

Ana Patricia Moya | Selección de poemas

EL TOC

Antes de salir de mi casa

me aseguro

de que las alargaderas de mi habitación y despacho 

estén desenchufadas

-cargador del teléfono móvil incluido-

que las luces del balcón y del cuartillo de la cocina

estén apagadas

también la llave del gas, los botones del fogón,

la estufa del salón

-o, en su defecto, el ventilador del techo

del dormitorio de mis padres-

y que las puertas de la nevera y del congelador estén bien cerradas

«El pornografo», un texto perteneciente a «Barón Biza “El inmoralista"» de Christian Ferrer

Retrato Jorge Baron Biza, 1989

La tapa, y su correspondiente ilustración, están impresas a tres colores: rojo, negro y plateado. Rojo era el color de la calavera, negro el de la sombra por ésta proyectada, plateado el de la guadaña. Roja la huella de sangre en la hoja de la guadaña, negros los huecos oculares, plateado el color de base. En la contratapa, un manchón rojo, una suerte de escupitajo de sangre, se extiende sobre un fondo brillante. El título, El derecho de matar, y el nombre del autor, Barón Biza, en rojo sobre plateado. Es imposible que el voluminoso tomo, del que se editaron 5.000 ejemplares, no atraiga la atención, especialmente si se tiene en cuenta que su tapa y contratapa han sido laminadas en

Desde Granada: «El juguete», un relato del escritor castellonense Carlos Almira Picazo

Cuando faltaba menos de una semana para el Cumpleaños del Fundador (que coincide con la Refundación de Ciudad Feliz), Félix Ugarte decidió darle una sorpresa a su chico, y apareció una noche cargado con un regalo.

El paquete que contenía el mecano era tan grande, que resultaba difícil e inútil esconderlo hasta el día siguiente. Ese martes Félix hijo cumplía siete años. Era su único hijo y probablemente no tendría más. Cada noche antes de acostarse le revolvía el pelo rojo con sus grandes manos de estibador, y le daba un beso.

«El retrovisor de Blas», un cuento del escritor y sociólogo español Jorge Cappa

—Por donde se llegue antes, por favor. —respondió Andrés, sereno.

Blas miró por el retrovisor, no dijo nada y, cuando el vehículo tomó la suficiente altura, aceleró la marcha.

Andrés se estiró en su asiento, abrió un poco las piernas y miró el reloj. Eran las 19:15 horas, así que iba a llegar bien de tiempo. Se quedó callado y parecía tener la mirada perdida en algún lugar fuera de allí.

Cuando ya estaban a mitad de camino, Blas pensó en la conversación que un rato antes había tenido por micropantalla con Matilde, su mujer. “La tarta para Nuria”, recordó. “Quizá mejor de fresa y nata, sí. Seguro

«Poema XI», por Lawrence Ferlinghetti

El mundo es un hermoso lugar

Para nacer

Si a Ud. No le importa que la felicidad

No siempre sea

Tanta diversión.

 Si a Ud. No le importa un golpe infernal

De vez en cuando

Justamente cuando todo está bien

Porque ni en el paraíso

se canta

todo el tiempo.

El mundo es un hermoso lugar

Para nacer

Si a ud. No le importa

Que la gente muera

Todo el tiempo

Desde Santiago de Chile: «Giuseppe Adami, 57» un relato autobiográfico de la autora brasileña Caroline Cruz

Doña María es el ser humano más tierno que he conocido. Lo que siento es tremenda gratitud por haberme encontrado con ella y por la influencia que dejó en mi vida, aunque su participación haya sido muy fugaz. Yo tenía alrededor de siete años cuando nos vimos por última vez y me acuerdo de muchos detalles de aquel encuentro, ya que se trataba del funeral de su yerno. A esa edad es así; uno no decide quién se queda o quién se va de su vida y la necesidad de cambiarnos de casa algunas veces en el transcurso de la niñez me desregaló algunas despedidas antes de antes de tiempo y amistades partidas por la mitad. No fue distinto con aquella tranquila señora; una María más entre tantas.

Dos textos de Alan Pauls perteneciente al libro «Trance: un glosario»

anacronismo. Tal vez leer sea la última práctica continua que quede en el mundo. Hay otras —la música, por ejemplo—, pero ninguna que haga de la continuidad una razón de ser tan despótica como la lectura. Leer es someterse a un imperio extinto: el imperio de lo lineal. Imposibilidad de abreviar, tomar atajos, skipear (sin poner en peligro, desde luego, la comprensión de lo que se lee). Si la lectura es hoy una gran práctica anacrónica —la otra es el teatro— es precisamente por la insolencia, la desfachatez, incluso la provocativa ingenuidad con que exhibe los blasones de una cultura del encadenamiento, la

Un poema de Yalal Ud-Din Rumi

En el principio fuiste mineral,

después te volviste planta;

luego te convertiste en animal:

¿cómo ibas a ignorarlo?

Después te volviste hombre.

Cuando hayas trascendido la condición

de hombre te convertirás, sin la menor duda,

en ángel.

Supera incluso la condición angélica:

penetra en el Océano,

para que de gota de agua puedas transmutarte

en mar...

 

Desde Bruselas: «Doña Susana vanguardista de la tolerancia», un relato del autor napolitano Giacomo Perna

Todos condicen con que Doña Susana no resplandece por su simpatía, ni tampoco por su gentileza. Es una señora algo amargada, con un carácter que, dependiendo de la bondad de quien la describe, oscila entre lo firme y lo verdaderamente hijueputa. Podría ser normal, considerando la edad, pues otro humano más que sobrepasó el número de primaveras tolerables para la paz del ánimo, pero la verdad es que ella siempre fue así. Además, diferentemente de sus símiles, la vejez no apaciguó sus centelleos de ira ni atenuó su proceloso espíritu. Tal vez que por esto se quedara soltera, pues vaya a aguantar semejante personalidad. Según los comentarios iniciales de su

«Todas las que soy», un poema de la autora cubana Rosa Yamilet Calcines Martínez

Ha querido crujir el seco estío  en mis resecas fibras y aún soy yo. 

Pino Ojeda

I

Puedo ser una y mil veces la bruma o la estirpe de domingo. Dentro de mi nostalgia encontrarán las diferencias y el porvenir del amor. En mi castidad fecundo embriones con los brazos sobre la tierra y una puerta al sol. Sobrevivo a las bacterias como los dioses eriales. Uña a uña escarbo las costillas de Apolinar. Los duendes prosélitos son comitiva de mis pasiones y de los hombres extirpo el plasma de la inmortalidad, me trasfundo en su hiel. Soy abeja negra con los recursos y emponzoño. Juego al

Desde Asturias: «Descanso en paz», un microrrelato de Soraya Ratón Díaz

Me gustas cuando estoy ausente, porque es cómo te callas,

Y te oigo desde lejos, y tu voz no me toca.

Me gustas cuando estoy distante y es cómo te callas.

Y estarás quejándote, mariposa en arrullo,

y te oigo desde lejos, y tu voz no me alcanza.

Déjame callarte con la indiferencia mía.

Me gustas cuando estoy ausente, porque es como te callas.

Distante y dolorosa, como si me hubiera muerto.

Un silencio entonces, una lágrima basta.

Y estoy alegre, alegre de que sea cierto.

Desde Uruguay: «Soy del Bene», un relato de Adrián Sosa

Me recuerdo mirando hacia afuera, a través de las grietas en la pared de madera, ver la lluvia formando charcos barrosos en las calles de tierra del cantegril. Recuerdo que escuchaba crujir mis tripas, escuchaba los gritos, los reproches, los ruidos de ollas vacías golpeándose contra el suelo. “Ay mi dios, que no se enojen conmigo”, era mi único pensamiento.

Todo sucedió por seguir a Juan, por ver si era posible. 

-¿Vamos a buscar a Luis? -me preguntó Juan-.Y yo fui.

A mi me gustaba jugar con Luis, me divertía, nos perdíamos entre caramelos y sonrisas, pero a Juan, Luis no le caía nada bien. 

Caminamos los tres hacia el

«Desde mi ventana», un relato de Edinson Martínez perteneciente al libro «Una historia por descubrir»

El recuerdo es el perfume del alma 

George Sand

Si la vida es un sueño. Un prolongado y repetido sueño al que nos convertimos una vez conocida la vida. Puede que ahora, tal vez sólo seamos uno de ellos... ¿Cómo podríamos saber si acaso no lo somos?... ¿Qué nos hace decir lo que realmente somos? No hay manera de saberlo.

–Tío... ¿qué ves? 

– Las nubes y las montañas, ¡qué grandes son! 

– ...Y tú, ¿qué ves...? 

– ¡Levántame para ver... no alcanzo! 

– ¡Sí, es cierto! ¡Ven para cargarte!