Nos disgusta tanto releer los libros que hemos escrito justo porque frente a ellos parecemos falsificadores de moneda. Nos hemos adentrado en la cueva de Alí Babá y sólo hemos sacado a la luz un miserable puñado de plata. También tenemos la sensación de regresar a estados donde nos metamorfoseábamos como una serpiente se muda de su piel ajada.
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'Caminar', texto de Henry David Thoreau
¿POR qué resulta a veces tan arduo decidir hacia dónde caminar? Creo que existe en la Naturaleza un sutil magnetismo y que, si cedemos inconscientemente a él, nos dirigirá correctamente. No da igual qué senda tomemos. Hay un camino adecuado, pero somos muy propensos, por descuido y estupidez, a elegir el erróneo. Nos gustaría tomar ese buen camino, que nunca hemos emprendido en
'La habitación oculta', relato de Neil Gaiman
No temas a los fantasmas que pueblan esta casa; ellos
son el menor de tus problemas.
Personalmente, los ruidos que hacen me reconfortan.
Los crujidos y pisadas en mitad de la noche,
los objetos que desaparecen o cambian de sitio, a mí
'El jardín', relato de Javier Garrido
Un gozque famélico, todo hueso y pellejo, se las ha ingeniado para colarse por el agujero de la tapia. Olisquea furioso bajo la luz de la luna, correteando de aquí para allá, gimoteando de hambre; de pronto se detiene, y comienza escarbar la tierra correosa con exaltación maníaca, levantando una profusa polvareda.
Extractos de las cartas de 'H. P. Lovecraft' a August Derleth
'La liberación', relato de Silvina Faure
Su vida conyugal había transcurrido pacíficamente. Era una buena relación, consolidada a lo largo de toda una vida.
Tantos años juntos desdibujaban los recuerdos de romances pasados, los cuales se le antojaban extraños, ajenos. Y es que no recordaba haber estado realmente con nadie antes que con él; era como si él hubiese estado siempre allí.
Poema: 'Vals del archipiélago', de Isidora Swears
LOCA:
Me quedé loca
pensando en tu ida,
Me volví loca,
de vómitos y pensamientos negros,
de magia negra y de budú,
idolatrando tú recuerdo,
oliendo como animal enjaulado
los fierros podridos que me separan
Lovecraft, carta de 1935 a Catherine L. Moore.
«Primera noche», un relato perteneciente al libro «Diez noches de sueños», de Natsume Sōseki
Esto fue lo que soñé.
Estoy sentado de brazos cruzados cerca del lecho sobre el que yace tendida boca arriba una mujer que dice con voz serena que va a morir.
Sus largos cabellos se esparcen por la almohada y enmarcan un dulce rostro ovalado. Un ligero rubor enciende la blanca piel de sus mejillas. Sus labios muestran un saludable
'Gatos', un relato de María Lucía Rengifo
Llegábamos todas las noches y encontrábamos los gatos comiéndose la comida y tumbando los platos de la repisa. Al principio eran dos o tres, pero con el paso de tiempo la suma iba alcanzando la decena de individuos, y fue entonces cuando mi papá decidió que no podíamos vivir con esa cantidad de intruso
'Insert coin', relato de Alicia Soto
'Fotografía escrita al reverso', relato de Beatriz Optiz
Me he quedado horas contemplando una fotografía. Nada artístico, sólo una foto familiar, un momento arrancado de un domingo justo después de la comida.
No me ha dado tristeza. Me ha dado más bien por fijarme en cada detalle, en las figuritas que
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