Viktor Oliva : El bebedor de absenta. (Pintura). Oda a un ruiseñor De John Keats. (Poema a la absenta).
La absenta es una de las bebidas más notorias y controvertidas de toda la historia. Utilizada por vez primera en la antigua Grecia con fines curativos, la primera receta propiamente dicha data de 1792, siendo el doctor suizo Pierre Ordinaire uno de los promotores de sus virtudes. Más tarde fueron los franceses quienes la dieron a conocer en el ámbito mundial.
Ernest Hemmingway afirmaba que el Absenta era 'una alquimia líquida que cambia las ideas'. Otros artistas y eruditos bebieron de esta fuente de inspiración. La Absenta se volvió la bebida más popular del siglo 19 y artistas famosos como Van Gogh, Manet, Santiago Rossinyol y Picasso entre otros muchos contribuyeron a
hacer aún más grande su popularidad. Defendían que la absenta potenciaba su creatividad, ya que la absenta tiene un componente psicoactivo.
Dicha inspiración procede del ajenjo, mejor dicho de las tuyonas, un componente que causa cierta sensación de placer absoluto y que provocaró años más tarde su prohibición; primero en Suiza, luego Francia, Gran Bretaña y prácticamente todos los países donde se consumía.
Cuentan que la absenta dio el coraje necesario a Hemingway para torear y ayudó a Van Gogh en su decisión de cortarse la oreja.
Oda a un ruiseñorDe John Keats
Me duele el corazón, y un sopor dolorosoAturde mis sentidos, cual si hubiera bebidoCicuta o apurado un pesado narcóticoHace poco y me hubiera hundido en el Leteo:No es por sentir envidia de tu feliz estado,Sino por el exceso de dicha que me infundesCuando, dríada de alas ligeras de los árboles,En algún escondite melodiosoDe frondosos hayedos y sombras incontables,Le cantas al estío con voz resuelta y plena.¡Ah, si bebiera un sorbo del vino que se enfríamucho tiempo en el seno de la tierra y que guardael sabor de praderas y de Flora, y de cantosy bailes provenzales, y del gozo soleado!¡Si tuviera una copa con vino del Sur tibio,llena del sonrojado y auténtico Hipocrene,borboteando al borde de las burbujas ligadas,con la boca de púrpura teñida,y que al beber me aleje del mundo sin ser vistoy me pierda contigo por la espesura umbría!Perderme en lo lejano, disiparme, olvidarLo que no has conocido jamás entre las ramas:El hastío, la fiebre, la angustia que se sienteAquí donde los hombres se escuchan sus gemidos,Donde el temblor sacude las tristes canas últimas,Donde la juventud muere exangüe y escuálida,Donde el solo pensar nos llena de zozobraY desesperación con ojos decaídos,Y la belleza pierde su mirada esplendenteQue un nuevo amor no ama más allá de mañana.¡Lejos, lejos! Pues voy a volar hacia ti,no montado en el carro de Baco y sus leopardos,sino en las invisibles alas de la Poesía,aunque la mente torpe se retarde, perpleja,¡Ya estoy aquí contigo! Suave es la noche,y quizás en su trono está la Reina Lunacon sus hadas estrellas que alrededor se apiñan;
pero en este lugar la luz no existe,salvo la que las brisas impulsan desde el cielopor sendas serpenteantes de musgo y fronda oscura.No puedo ver las flores que están bajo mis pies,Ni el delicado incienso que pende de las ramas,Pero entre las fragantes tinieblas adivinoLos encantos que ofrece esta estación propiciaA la hierba y al soto, al frutal de los bosques,Al brezo pastoril y a los espinos blancos,A violetas marchitas cubiertas de hojarasca,Y a la hija primogénita del mayo ya mediado:Rosa almizcleña en ciernes, cubierta de rocío,De un zumbido de insectos en tardes estivales.Escucho entre las sombras; y he estado muchas vecesUn poco enamorado de la muerte apacible;Le he dado dulces nombres en versos abstraídosPara que fuera hacia el aire mi aliento sosegado;Y ahora más que nunca morir parece hermoso,Sin dolor extinguirse en medio de la noche,Mientras tú derramas tu alma hacia lo lejos,¡absorto en este éxtasis!Seguirías cantando para mi oído en vano,Pues yo sería tierra para tu intenso réquiem.¡Oh, Pájaro inmortal, no es para ti la muerte!Ni las generaciones hambrientas te han pisado.La voz que oigo esta noche fugaz ya la escucharonAntaño el soberano igual que el campesino:Quizás el mismo canto que encontró una veredaPor el corazón triste de Ruth que, con nostalgiaDel hogar, lloró en medio del maizal extranjero;El mismo que hechizara algunas vecesLas mágicas ventanas, que se abrían a maresPeligrosos, en tierras de encanto ya olvidadas“¡Olvidadas!” Palabra que tañe cualquier campanaque de ti separa hacia mis soledades.¡Adiós! LA fantasía, geniecillo embustero,no es tan buena engañando como su fama indica.¡Adiós! ¡Adiós! Tu himno lastimero se pierdemás allá de estos prados, sobre el arroyo quieto,ladera arriba, y luego penetra hondo en la tierrade los claros del valle colindante.¿Fue aquello una visión o un sueño de vigilia?Ya se esfumó la música. ¿Duermo o estoy despierto?
Príncipe: La Absenta es el afrodisíaco del alma. El hada verde que vive en la absenta quiere tu alma, pero tú estás a salvo conmigo.Drácula de Bram Stoker
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