Las casas no son paredes y una puerta,las casas son una puerta con llave y opacas paredes– y ventanas también, pero tan solo ventanas –porque si las casas fuesen de vidrio acabaríamos en un rincón,implorando paredes, aplastados por el vértigo de una casaencarada hacia la inmensidad de las estrellas.
Nos dirigimos al cielo y al horizontepero necesitamos cerrar la ventana y poner en un jarrón las flores.
Ella sentada, afuera de su Palacio de Madera, de una colonia marginal, siempre me esperaba, cuando por el camino sinuoso, daba tumbos y vuelcos, buscando en sus brazos la hoguera anhelada...Ella vestida en bata raída, donde mostraba un poco del corpiño y bragas, se acomodaba en una silla desvencijada, abierta de piernas, y fumando, me evocaba, al mismo tiempo que pasaba su lengua de gata sobre sus labios púrpura.
El poeta es igual… Allá arriba en la altura…Desterrado en el mundo concluyó la aventura:¡sus alas de gigante no le sirven de nada!El albatros, Charles Baudelaire
Rozada por un suspiro
que nos lega el ayer angostado.
Desgastada hoy
cual remolino en la superficie,
la incertidumbre ya gacha
mancha el díscolo
que me nombra.
Agachada en los pliegues,
donde se respira profundidad
me digo:
«Quema pues la turba
en la que me apoyo.
Encaramada en el punto caído,
por perro e insípido.
“Rintrah ruge y sacude sus fuegos en el agobiante aire;Hambrientas nubes vagan sobre el abismo”
-William Blake, “Argumento”
El viento mueve los pradoscomo si fueran mareas.Campos dorados de estío.Soplan vientos del sur.Huele a lluvia,huele a cambio.En la ciudadque nunca oscurece,las calles despiertan mojadas,atrapadas entre las esquinasde la niebla.El suelo se cubre de ocre.
Hace más de dos décadas, en las calles de Nueva York, tuve la suerte de conocer al escritor Milton Ordóñez. Nuestra primera conversación tuv...
