El viento mueve los pradoscomo si fueran mareas.Campos dorados de estío.Soplan vientos del sur.Huele a lluvia,huele a cambio.En la ciudadque nunca oscurece,las calles despiertan mojadas,atrapadas entre las esquinasde la niebla.El suelo se cubre de ocre.
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"Vientos del sur": un poema de Carmen Maga
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