Novedad editorial | Reunión de extraños: Borges, Buenos Aires, El café, Jack Kerouac y otras cuestiones, por Esteban Moore

El propio título de este volumen : Borges, Buenos Aires, El café, Jack Kerouac y otras cuestiones, un conjunto de artículos, prólogos, notas, alguna bibliográfica, que aparecieron en distintos medios, revela por si el carácter misceláneo del mismo.

Esta recopilación incluye el artículo dedicado al libro de Declan Kiberd,  Inventing Ireland: the Literature of the Modern Nation (1996) (Inventando a Irlanda, la literatura de la nación moderna) que permanecía inédito. Este es el

«La verdad de las manos», un cuento del autor argentino Hugo Díaz

     

Dentro del placar las mantenía en perfecta distancia y una tonalidad descendente de derecha a izquierda, que iba recorriendo a medida que cambiaba la estación del año. Después de usarlas no dejaba que Mariela, su esposa, las lavara. Él las llevaba a la tintorería del centro. Entonces

«Pensamientos de una triste agonía», un texto del autor mexicano Luis Gerardo López Coutiño

No se cómo explicar la forma de cargar con el pensamiento de darle un significado a lo que es vivir, aun no me queda claro si le tengo miedo a morir, quizás ese miedo hace aferrarme a que la muerte no es el fin de todo. Es complejo tratar de darle un significado a algo que no necesita

Desde Tarragona: «La puerta violeta», un relato psicológico de Ana Farré

Aquella mañana, el espejo le devolvió sólo su cabello. Con calma, murmuró “Magritte” y se preguntó qué pasaría si se volvía. El espejo mostraría su cara, pero no la vería. El día anterior había sido la ventana. Se entreveía un hermoso cuadro, pero se empañaba si se acercaba a ella.

Desde Madrid: «Cita a ciegas», un relato de José Luis Guerrero Carnicero

La mañana era desapacible, el viento cada vez arreciaba con más fuerza. 

Roberto apuró el cigarrillo y pasó a la cafetería que habían establecido como punto de encuentro. 

Era la primera cita a ciegas que iba a tener en su vida. En un

«El jardín encantado», un cuento de Italo Calvino

Giovannino y Serenella caminaban por las vías del tren. Abajo había un mar todo escamas azul oscuro azul claro; arriba un cielo apenas estriado de nubes blancas. Los rieles eran relucientes y quemaban. Por las vías se caminaba bien y se podía jugar de muchas maneras:

Apología del terrorismo y libertad de expresión

El Ministerio de Justicia y Derechos Humanos (Minjusdh) advirtió que cualquier tipo de manifestación pública que respalde o enaltezca alguna organización terrorista o rinda homenaje a líderes como Abimael Guzmán se considera delito de apología del terrorismo. 

Desde Estados Unidos: «Una muestra poética de Luis Correa-Diaz», profesor de la Universidad de Georgia

Old America

 

no tengo muy claro why me paso

horas y días, contar podría las unas

y los otros, pero para qué la verdad

si lo que importa no se mide

«El camino de Dios», un relato de Juan Luis Henares

No alcanzo a comprender lo que pasó que han cambiado tanto. ¿Qué hice mal mi Dios para merecer esto? Trabajé toda la vida, me rompí el alma para que a mis hijos no les falte nada: plata, ropa, comida, casa, auto, estudios, viajes, joda… tienen todo lo que necesitan. Me sacrifico por ellos,

«Caer en el tiempo», un texto de E. M. Cioran

Por mucho que me aferre a los instantes, escapan: no hay ninguno que no me sea hostil, que no me rechace y no me manifieste su negativa a comprometerse conmigo. Proclaman uno tras otro, inabordables todos, mi aislamiento y mi derrota.

Desde España: «El último cuelgue», un relato de Juan Carlos Vásquez

         

Isabella y Matías, eran una pareja que recién habían llegado a los Estados Unidos, nos conocimos cerca del que fue nuestro lugar de residencia (El Thomas Jefferson) y con el transcurrir de las semanas

«El confesor», un cuento del autor mexicano Agustín Cadena

Desde su ventana en un séptimo piso, Ángel observaba el escaso movimiento de la avenida: apenas un par de autos detenidos ante el semáforo en rojo, ni un transeúnte, ni una tienda abierta. Cuando empezó a mirar todavía quedaba algo de la tarde —un enrojecimiento frío, sin belleza ni