Perros salvajes bajo mi faldaQuiero tatuar mis piernas.No de azul o de verde,sino de negro.Quiero sentarme frente al tufuga (1)y saber que él desea mi dolor.Quiero que saque su cincely su martilloy golpee mis muslos,su entera circunferenciacomo si caminara alrededor del mundocomo si remara por todo el Pacífico en un tronco
Robert Sobukwenuestros agujeros están cavadosnuestros ataúdes perfectamente alineadosnuestras carasmáscarasRobert Sobukwehabla por nosotrosescribe en nuestros librosrecoger el polvo de nuestra sangreRobert SobukweHáblame
Some dreams they forgotThe dead birds fell without anyonehaving seen them fly or being ableto imagine from where. They were black,their eyes were closed, and no oneknew what kind of birds they were. But everyoneseized them and lookedup, at the recently and longlyinfused sky.Dark drops also fell. They gatheredin the channels of the roof, congregatedon the ceilings above their deeds;
Un trozo de papel en blanco es torturaCuando la mente no se siente afectada por los toquesDe un escritor soldando un bolígrafo, iluminandoEsta pluma se convierte en una espada de dolor.Perforando en blanco la mente del escritorQuemándolo a las llamas azules del lodoQuema un trozo de papel en blancoArde como el hambre del árbol blanco
Las casas no son paredes y una puerta,las casas son una puerta con llave y opacas paredes– y ventanas también, pero tan solo ventanas –porque si las casas fuesen de vidrio acabaríamos en un rincón,implorando paredes, aplastados por el vértigo de una casaencarada hacia la inmensidad de las estrellas.
Nos dirigimos al cielo y al horizontepero necesitamos cerrar la ventana y poner en un jarrón las flores.
Ella sentada, afuera de su Palacio de Madera, de una colonia marginal, siempre me esperaba, cuando por el camino sinuoso, daba tumbos y vuelcos, buscando en sus brazos la hoguera anhelada...Ella vestida en bata raída, donde mostraba un poco del corpiño y bragas, se acomodaba en una silla desvencijada, abierta de piernas, y fumando, me evocaba, al mismo tiempo que pasaba su lengua de gata sobre sus labios púrpura.
El poeta es igual… Allá arriba en la altura…Desterrado en el mundo concluyó la aventura:¡sus alas de gigante no le sirven de nada!El albatros, Charles Baudelaire
Foto: Javier Molina Barrios Conocí la obra de Jaime Saenz en un viejo sótano de un edificio en Manhattan en el año 2002. La ...
