—Lo siento mucho… nacieron muertos hermano superior — informó la partera. —¿muertos? No lo permitas Señor, ¡no!... espere ¿Había más de uno? — pregunto el Hermano superior Frederick permaneciendo aun de rodillas —¡eran gemelos! — respondió la partera.
El museo de los sentimientosEl museo de los sentimientosabre también los lunes.Aunque en verdad él nuncacierra.Puedes permanecer un buen ratoante cada obra poéticapreguntándote sila grieta a través de la que veses parte de la obrao si ésta simplemente ocurrióal transportarla almuseo de los sentimientos.
¡Adiós, Guinea, adiós! (Ceiba 45)Me fui cantando en solitariouna canción de amor y olvido,las marcas de mis piesdejé en la arena,que las olas borraron poco a poco.La última vez que viviría,soledad, distancia,la última vez que sentiríahúmedas las sábanas.Siento esa tierra,la he pisado descalza,la he tenido en mis manosdejándome su marca.
Fue aquel verano en el Mediterráneo, ¿lo recuerdas?,cerca de Toulon, un verano seco, fascinado de sí mismo,que hablaba en un dialecto difícil de captar,y sólo entendíamos retazos de palabras saladas,un verano de una luz sesgada de la tarde, de pálidasmanchas nocturnas de las estrellas, cuando amainabael bullicio de innumerables conversaciones insignificantes
Una carta olvidada en el bolsillo e ilegibledespués de pasar por la lavadora,la mirada en la que no me he fijado,la voz de lo no dicho, el aliento del campo temblandoen resonancias momentáneas,el cotidiano y único rostro de mi madre que se ha ido.Los pormenores son lo amado.
Photo ©Derek Ogbourne Estamos en el amor: un amplio espacio donde las mariposas revolotean. Pero tu cuerpo, pero mi cuerpo, encajan, todo...
