Canción del emigradoEn ciudades ajenas venimos al mundoy las llamamos patria, mas breve esel tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres.Caminamos de este a oeste, ante nosotros ruedael gran aro del solardiente, a través del cual, como en el circo,salta ágilmente un león domado. En ciudades extrañascontemplamos las obras de viejos maestrosy, sin asombro, en añejos cuadros vemosnuestros propios rostros.
Fue aquel verano en el Mediterráneo, ¿lo recuerdas?,cerca de Toulon, un verano seco, fascinado de sí mismo,que hablaba en un dialecto difícil de captar,y sólo entendíamos retazos de palabras saladas,un verano de una luz sesgada de la tarde, de pálidasmanchas nocturnas de las estrellas, cuando amainabael bullicio de innumerables conversaciones insignificantes
Hace más de dos décadas, en las calles de Nueva York, tuve la suerte de conocer al escritor Milton Ordóñez. Nuestra primera conversación tuv...
