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«¿Alguna vez has tenido esa sensación de no estar seguro, si estás despierto o soñando?» 

«Matrix Revoluciones» (Neo)

De su cuerpo salían moscas verdes y gusanos color amarillo. Hacía mucho tiempo que no se daba una ducha y quizá era por eso que un hedor espantoso se podía sentir al estar a su alrededor. Sus dientes eran un festín para todo tipo de bichos y parásitos y en sus muelas podridas habían construido una piscina; que se llenaba diariamente con las secreciones que emitían sus órganos ya desechos.

¿Un Nobel de Literatura en camino?, un artículo/ensayo de Edinson Martínez

Este artículo será largo, como probablemente haya sido la espera para muchos escritores a las puertas de obtener el más importante premio de la literatura universal. Cuando salga, estaremos a pocas semanas de conocer el veredicto de la Academia Sueca sobre el Premio Nobel de Literatura del presente año. 

La decisión, por lo general, se hace pública durante los días iniciales de octubre, en su primera semana, de modo que todos los aspirantes, habiendo esperado con la natural ansiedad el transcurrir de varios meses, incluso de años, como los casos notables de reconocidos

"Una muestra poética de Melissa Nungaray, perteneciente al libro 'El cielo cae a voces'"

En el centro hay una cruz,

rayo tenaz en la penumbra, 

polvareda simiente de las cicatrices. 

La mujer apaga el interruptor 

y el tren se detiene, 

lluvia de pétalos durante todo el año, 

rieles en su pecho estremecidos. 

Buzón lleno en la flor del laberinto 

y ningún cartero vivo que busque 

las piedras insulares en la corriente.

Las casas, jeroglíficas asunciones, 

brazos de espada rota combatientes,

"Dos idiomas, un lamento: La 'Decadencia' en la casa de la poeta Dulce María Loynaz", por Yuleisy Cruz Lezcano

Come due ali rotte, giace in decadenza la Casa di Dulce María Loynaz, una delle poete più importanti della storia della letteratura cubana. I ricordi racchiusi nella rovina e nella scrostatura corrosa dai disordini urlano per una Cuba che non c'è più. Per un passato sigillato in un giardino chiuso, che era davvero un giardino di insolita bellezza che ora è solo fonte di sospiri. Si apre il sipario e si apre il regno della mediocrità, la noncuranza, che porta a cancellare fisicamente la proprietà di una stirpe di "lettere". Fa male raccogliere la nostalgia di quello che fu, i resti di quell'altra Avana. Dove è finito l'orgoglio cubano? Dove sono ora i

Surrealismo y locura: El descenso a los infiernos de Antonin Artaud y Leonora Carrington. Texto y Fotografías de Rakar

Hospital psiquiátrico Del Salvador, 

Valparaíso, Chile

El poeta Antonin Artaud y la pintora Leonora Carrington vivieron la experiencia de pertenecer a uno de los movimientos artísticos más relevantes del siglo 20, a saber: el surrealismo. A la luz de esta experiencia vital, pueden distinguirse ciertos puntos de confluencia que los acercan, y a su vez los distancian, que los vinculan y a la vez los diferencian, y que marcaron, en mayor o menor medida, el afluente o derrotero seguido por cada uno de ellos. Estos cruces convergentes son: su participación en el movimiento surrealista propiamente tal, la experiencia de la sinrazón y la subsecuente internación en asilos mentales, las fuentes de inspiración que les nutrieron, su visión del arquetipo femenino y el sexo, su relación con las palabras y la literatura y, finalmente, el deber del artista en un mundo que se ha vuelto anormal.

"El señor Butterfly": una historia basada en hechos reales, por Alex Armega

Subimos al mismo tren en Aix- Les-Baines. Habíamos esperado juntos, igual que yo, se habría fumado un cigarrillo en el andén, pero hasta tomar asiento no reparé en él. Era un hombre alto y corpulento, llevaba una chaqueta celeste y una camisa blanca con tres botones desprendidos , tenía toda la pinta de un bohemio, muy rodado, en apariencia vencido, cansado de l evarse puesto. Cuando el tren arrancó comenzamos a platicar, hablamos del tiempo, después de la belleza del lago, me dijo que las aguas termales le sentaban bien, que todos los años se alojaba en el mismo hotel, el de los Duques de Saboya. 

Tres profecías, un texto perteneciente a "El libro rojo" de Carl Gustav Jung

Cosas maravillosas se acercaron. Clamé por mi alma y le pedí sumergirme en la corriente, cuyo lejano ruido yo había percibido. Esto sucedió el 22 de enero de 1914, como está anotado en mi Libro negro. Entonces se sumergió en lo oscuro veloz como una flecha y desde la profundidad exclamó: «¿Quieres aceptar lo que traigo?».

Yo: «Quiero aceptar lo que das. No me corresponde a mí el derecho a juzgar y rechazar».

Todos van de negro: Apuntes sobre un Performance del Black Market, un texto de Carlos Zerpa

La fuente a la entrada de la casa, con su gran ostra y sus dos fieros leones, está llena de espuma, alguien le puso jabón al agua y batió y batió el agua para producir muchísima espuma, la cual se desbordo y se precipitó sobre el pasto.

Son las 7 y 30 minutos de la noche, de un día miércoles 11 de Julio, estamos en la bellísima «Casa del Tiempo» en Chapultepec, el lugar de los grillos.

En la baranda que está sobre dicha fuente, hay un grupo de performancistas asomados por el bacón, codo con codo, todos van de negro, hablan entre ellos, parecen esculturas vivientes...

Del cuento breve «Mutilado» de Alberto Jiménez Ure | Por Moisés Cárdenas

En el año 2004 del presente siglo XXI, «Alfadil Ediciones» publicó el libro Perversos del escritor venezolano Alberto Jiménez Ure (nacido en Tía Juana, Estado Zulia-Venezuela, Año 1952). Autor de más de 40 libros, que se destacan entre los géneros de poesía, novela y cuento; así como también ha publicado reflexiones y pensamientos. De ésta última temática, es la que envuelve su obra. 

Alberto Jiménez Ure es un poeta filosofal, un terrícola con una mente expandida hacía la galaxia literaria. El lugar de nacimiento influye en el desarrollo y la personalidad del ser, y como Ure nació en Tía Juana, Campo Petrolero, tal vez el hidrocarburo yace en la piel del escritor; de ahí su fuerza oceánica y voraz. 

"El camino", un relato de Guillermo Martínez

Eran las vacaciones de primavera de hace unos años. Entonces yo aún estudiaba en aquel asqueroso centro privado que mis padres se empeñaron. Casi no se hablaban y era imposible que se pusieran de acuerdo en nada, pero en cuestión de decidir sobre mi carrera no tenían ninguna duda, debía matricularme en empresariales en Bilbao.

Unas semanas atrás, el grupo de chicos con los que compartía habitación en la residencia decidieron que iban a hacer el camino de Santiago. 

Desde Rosario: "Morir dos veces", un cuento de Hugo Díaz

Pudo haber dicho esas palabras con solidez o sumido en la completa tristeza, con los labios tiesos o con una sonrisa. Y por la manera de salir, luego de vaciar su vaso de un sorbo, todos podrían haber afirmado que dio un portazo, cosa que no hizo; sólo se alejó moviendo el cuerpo con cierta pesadez como alguien satisfecho o fatigado. Yo lo miré de este lado de la barra, mientras trabajaba, los demás se encontraban de espalda y no tuvieron intención de girar y observarlo al marcharse. Puede que un remoto pudor se hiciera presente en sus caras, pero lo deshicieron rápidamente bebiendo cerveza con muecas de complicidad.

"La mirada indiscreta": su ciencia oculta de la ficción. Un artículo de Edinson Martínez

“Dime una cosa, ¿estás dispuesta a vivir 100 años? Entonces vente conmigo”. ¿Dónde lo leí?... ¿De dónde me viene esa docena de palabras y, por qué las recordé, justo cuando le abría la puerta a una desconocida para ingresar al lugar del cual ya me iba?... 

Me quedé pensando en eso durante un rato, un poco distraído, arañando en la memoria para recordar aquella afirmación precedida de tan extravagante interrogante. 

Donde las prístinas marionetas dibujaron a una bailarina y una canción de cuna, un relato de Vanessa Sosa

Pristina marioneta, hace mucho tiempo que te vimos dormitando en el ojo de una rocambolesca tempestad. Tú que dibujaste a una bailarina y una canción de cuna. En ese tu eterno edén interno que se quebró por nuestra causa. A ti te amamos por sobre todas las cosas pese a que destruimos cada parte de ti para rehacerte a nuestra imagen y semejanza. Tú que viviste entre escombros y ruina. Entre los candores propios de los huérfanos que crecían a tu lado.  

"Desde Rhode Island: 'En Camino' - Poema de Darcie Dennigan (inglés/español)"

El bebé dormido en el pesebre es budista.

Esta época del año es muy, muy antigua. Sobre óvulos,

eso es todo lo que podemos concluir, nosotros que estamos dormidos,

que estamos soñando este largo sueño.

¿Y si este bebé pudiera despertar?

Hay alguien en el cielo que durante siglos,

un número infinito de siglos, se ha estado perfeccionando.