Poemas: «El que no entendió nunca» y «De lo que soy», de Raúl Gómez Jattin

Fuiste un testigo indolente

Ni comprendiste

Ni a ayudaste a la víctima.

Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia

Tácitamente aceptaste

Que aquel hombre no valía la pena.

Cuando lo llevaban al matadero

Estabas cerca de él

Y sólo miradas de rencor le prodigaste.

Cuando te preguntaron

Si aquel amigo que aparecía en sus poemas eras tú

Lo negaste airado.

Hoy que vives entre cosas cotidianas,

¿Te olvidas de aquella época ilustre

Cuando a tus pies tuviste la poesía?

'La tienda de muñecos', relato de Julio Garmendia

No sé cuándo, dónde ni por quién fue escrito el relato titulado “La tienda de muñecos”. Tampoco sé si es simple fantasía o si será el relato de cosas y sucesos reales, como afirma el autor anónimo; pero, en suma, poco importa que sea incierta o verídica la pequeña historieta que se desarrolla en un tenducho. La

'Ravotril', relato de Alberto Fuguet

Un avión despega de madrugada, el primer vuelo del día desde El Tepual. Una mujer con una trenza se persigna. El chico mira por la ventanilla y ve el pasto húmedo por la lluvia de la noche, unos pantanos, un río, varios esteros, vacas, cerros, una bahía pequeña repleta de botes.

'El diario de Porfiria Bernal', de Silvina Ocampo

A Juli

Pocas personas creerán este relato. A veces habría que mentir para que la gente admitiera la verdad; esta triste reflexión la hacía en la infancia por razones fútiles, que ya he olvidado; ahora la hago por razones trascendentes. Las personas consideradas honestas, son muchas veces las insensibles, las que no se conmueven ante un destino complejo, o las que saben con sumo sacrificio o habilidad

Xu Lizhi: poesía de un trabajador de Foxconn (1990-2014)

"En mi lecho de muerte"

Quiero mirar otra vez al océano, contemplar la inmensidad de lágrimas de media vida

Quiero trepar otra montaña, intentar recuperar el alma que he perdido

Quiero tocar el cielo, sentir ese azul tan ligero

Pero no puedo hacer nada de eso, así que dejaré este mundo

Todos los que oyeron de mí

No deberían estar sorprendido de mi partida

Aún menos deberían suspirar o afligirse

Estaba bien cuando vine, y bien cuando me fui.

'Palabras para Julia', de José Agustín Goytisolo

Tú no puedes volver atrás 

porque la vida ya te empuja 

como un aullido interminable. 

Hija mía es mejor vivir 

con la alegría de los hombres 

que llorar ante el muro ciego. 

Te sentirás acorralada 

te sentirás perdida o sola 

tal vez querrás no haber nacido. 

Yo sé muy bien que te dirán 

que la vida no tiene objeto 

que es un asunto desgraciado. 

'Un poema crece inseguro en la confusión de la sangre', de Herberto Helder

(De “PHOTOMATON & VOX”)

(walpurgisnacht)

Yo no duermo, apenas respiro como la raíz sombría

de los astros: raya la laceración sangrienta,

estancada entre el sexo

y la garganta. Yo nunca

duermo,

con la herida de mi propio sueño.

A veces muevo las manos para sostener la luz que salta

'A la doble que soy', de Lauren Mendinueta

Hay fotografías en las que no me reconozco.

Mi yo cobarde al mirarlas

me obliga a pensar que existo en una sola

y no en la suma de quien soy

con esa otra que me suplanta en la imagen.

Cuesta creer que la desconocida también soy yo

esa mujer suspendida y fea

'El anticipador', relato de Morley Roberts

-Admitiré que no se trata de un plagio -dijo ferozmente Carter Esplan-; será el destino, el demonio, pero ¿es menos irritante por eso? ¡No, no!

Se pasó la mano por el cabello hasta erizarlo. Lo agitaba una febril excitación; una mancha roja ardía en sus mejillas; se mordía el labio tembloroso.

Novela: 'Melancolia de la resistencia', de Lásló Krasznahorkai (fragmento)

Y con esta agudeza no sólo veía la afinidad entre propiedad y propietario, sino también el profundo parentesco que existía entre la calma sepulcral de la sala y el frío sin vida del exterior: como un espejo inexorable que siempre muestra lo mismo, el cielo reflejaba con indiferencia la desolada tristeza que manaba de abajo, y los castaños deshojados, envueltos en un gris cada día más sombrío, se inclinaban bajo un viento

Poemas: 'Cuando el niño era niño y... poesía', de Peter Handke

Cuando el niño era niño andaba con los brazos colgando,

quería que el arroyo fuera un río,

que el río fuera un torrente y que este charco fuera el mar.

Cuando el niño era niño no sabía que era niño,

para él todo estaba animado

Dos poemas de Lawrence Ferlinghetti

Poema XI

El mundo es un hermoso lugar

Para nacer

Si a Ud. No le importa que la felicidad

No siempre sea

Tanta diversión

Joan Didion | Noches azules (fragmentos)

" ¿Por qué experimenté, entonces, una sensación tan intensa de traición al cambiarme el permiso de conducir de California por otro expedido en Nueva York? ¿Acaso no era una transacción perfectamente natural? Se acerca tu cumpleaños, tienes que renovarte el carnet, ¿qué más da dónde lo renueves? ¿Qué más da que hayas tenido el mismo número en el permiso desde que te lo asignó el estado de California cuando tenías quince años y medio?

Jacques Sternberg | Ficción Ultrabreve

LAS PRUEBAS

Primero y principal, conviene desconfiar de los objetos. En especial, de los objetos perdidos.

No recoger ningún objeto tirado en la calle ni en cualquier otro lugar público.