Pocas veces un autor ha logrado antes plasmar con tanta crudeza el escepticismo del hombre contemporáneo como lo ha hecho el poeta venezolano Juan Carlos Vásquez. Sus versos configuran una poética del desencanto, describen un mundo “desangelado”, donde las pocas ilusiones que le quedaban al siglo XX se han transformado en las pesadillas del XXI. El poeta apela a lo autobiográfico –es mayoritariamente la suya una poesía del yo- para ilustrar con la primera persona del singular el nosotros general, sumido en las perplejidades del ahora, que es un tiempo amenazado no ya por las dolorosas reminiscencias del pasado o por el chantaje del porvenir, que proyecta su sombra sobre el presente prometiendo arruinarlo todo en cualquier momento; en la poesía de Vásquez el mal –que es un mal político (lo objetivo por antonomasia) y a la vez subjetivo- es parte de la esencia misma de ese ahora fatídico. Agudamente, el autor no se separa de eso que contempla, sino que se sabe inmerso en ello como parte constituyente y principal. Vásquez no condesciende a la lástima ni a un simple desasosiego; no tiene la mirada del observador omnisciente y separado, que contempla y juzga y que moraliza satisfecho. Tiene la visión de quien se sabe manchado por esas mismas lacras, por el hecho de ser contemporáneo y así, configura una metáfora general, aplicable a toda la especie: una crueldad en verso libre, tan bien lograda como poéticamente eficiente. En la poesía de Vásquez el mal –que es un mal político (lo objetivo por antonomasia) y a la vez subjetivo- es parte de la esencia misma de ese ahora fatídico. Luis Benítez.
Corpus
Desde los ángulos con su deudas
hasta la orilla,
antes de respirar todo cuanto pienso
que es mi imaginación
todo cuanto choca pregunta
y algo vuela se corta
se hace una jungla
una mitad disputándose el cerebro.
En las paradas de autobuses,
en la cama,
en la biblioteca interfiere.
Al verme ser desde lejos
uno de nosotros como un teatro,
entonces cambiamos el otro actúa
y el otro se sienta.
Un lado de otro lado,
algo bajo el nombre
buscando una dirección
para unirnos de nuevo
pero ninguno sabe como
ni cuándo.
Celebraciones y despedida
Con el paso,
sin lugar a dudas las
muertes,
llegamos a noche y no
hemos tocado
absolutamente nada
para detener lo de
morir.
Nunca tan indeciso
tan parado ante los
estribillos más
estúpidos y banales,
embruteciendo,
aburrido, hinchado…
a través de una
ampliación
de tantas veces
con el resultado de tantas veces.
Ahora a romper,
a quebrar
a excederse hasta el
límite después de la
tonta pausa del miedo.
Iluminaciones y fisuras
Hemos llegado hasta
aquí por una
pendiente
moviéndonos entre el
margen de extremo a
extremo,
bebiendo en las
oscuras ciudades el
líquido de la
expectación,
empujándonos a través
del paso,
dando la vuelta a la
vacía esquina y a todo
lo que fue creado
con los órganos en las
manos
y lo inexpresable en la
cabeza
hasta alcanzar la cosa.
Algo oculto no escrito
envuelto en una
mística mortaja,
una re creación secreta
y deseada
para inspirar terribles
pensamientos.
Sanarme¿Podrás encontrar en mi cráneoese quiebre, esos hilos de memoria?¿Podrás entrar con tus dedosy operar palabra por palabra,re-armar un ser sin caídasy terminarlo antes de tiempo?¿Podrás atravesar con tus manosel espacio, el muro inquebrantabley grabar tus huellas,para que salga un sueño,para desanudar la sogaoculta y hacer escaleras?¿Podrás extraer mis parpadoscargados de velas y ponerel lenguaje de tu piel,la tonalidad debajode esta esfera ruinosa
que es mi sombra,y clamar sanado?Bajo gasas y cateteste esmeras y observo,desde mi sala de vocesy torturasme absorbe tu distancia.FormasAl saltar, pensaría en volver,cayendo.Al caer,un látigo partiría mi espina dorsal,todo lo que fue vida tras una siluetamarcada con tiza.¿Y si fuese un disparo?el índice en la profundidadsintiendo todo el peso,esos espasmos como descargasde miedo para apagarla luz en una noche de vísceras.¿Y si fuesen sogas?el aire perdiéndose, los ojos saltando,la sangre desviándose de la cabeza,memorias, pintarse de rojo el rostrocomo en un carnaval.Para el último viaje:rastreando con esfuerzola más frágil combinaciónde nervios,yéndose en un oleaje deespasmos en las coordenadasexactas.Para el último viajela lengua serpenteando,un químico en la falange,las venas llenasde vidrio viajando todoel universo.Para dormir soñando con vidauna noche sorda y oscurasiempre llega masacrandoun cuerpo lleno de amor.
La fiestaEn su esquina:la silla,el vino desatándoseen forma de auxiliopara centrar un puntoy pensar mientrasse filtran mis pupilas,para sucumbir al sonido
con los nervios rotosy estallar de euforia.Fiesta conmigoy amanezco sin rostro,tras el latir del inviernoen júbilo secreto.Todos los días con todoslos matices mi habitaciónse inunday un reflejo de pirotecniasme enceguece de esperanza...
Un punto en la pared¿Por qué no hay estatuas de desentendidos?del lugar donde no pasa nada,es allí donde la vida es lo que es.Sin gente que arregle las posicionesla retina es la retina,no hay nada destructivo en esos muertos,que ven la pared sin salirse del punto.Para destruir la esperanzasolo bastan palabras,ellos ya no tienen oídos,para complicar las razonessolo tener cordura,ellos ya no tiene cordura,s o l ov e nunp u n t oe nl ap a r e d.(La persona que no se es)Nos observa como pesadilla,repite nuestro nombrese afinca en nosotros,lo hace sin cuidarse disponiendode todos nuestros secretosy los exhibehasta hacer izquierdo loderecho,fatigar, volver a fatigary al centrocondensando el silencioa tu figura.
Textos pertenecientes al libro "Colapso".
Juan Carlos Vásquez (Valencia, Venezuela, 1972). Autor del libro de relatos Pedazos de Familia (Estival teatro, Venezuela 2000). Otros textos han sido publicados en diversos volúmenes colectivos y antologías en Chile, México, Estados Unidos y España; asimismo en columnas periodísticas del Diario El Impulso (Barquisimeto, Venezuela). Integrante del grupo cultural Spanic Attack (New York 2004). Obtiene Distinciones en los Concursos de Poesía Pro lingüístico y Multimedia Premio Nosside (Calabria,Italia), Edizione 21/2005, Edizione 22/2006. Ha vivido en Tampa, FL, Nueva York, San Francisco (California)y la Coruña actualmente reside en Madrid . E Mail – Face- Twitter - Perfil
Photo Mahdi Dastmard on Unsplash (public domain)
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