"Las veinticuatro horas del día", un relato breve de Adrián Sosa - Sabemos donde encontrarlo, en la avenida fatal

Regreso caminando. Siempre al mismo lugar. La distancia muere cada día bajo mis pies congelados. Descalzo, abrazado a mi interminable condena, las tinieblas y el humo del camino dispersándose en el silencio. Todo me cuesta trabajo, incluso respirar. Caminando lento, regreso al dolor.

Lo ven llegar, arrastrando los pies, descalzo, un paso tras otro. Seguro esta pensando en esas cosas, como siempre lo hace. Revive una y otra vez las imágenes. El accidente, seres amados atravesando las ventanas de la camioneta. Lo ven yendo de esquina a esquina por el cantero central. Descalzo, congelado. Le cuesta respirar. Lo ven.

"Una muestra poética del autor vallisoletano Juan Herrero Diéguez"

11 vueltas de reloj a 10.000 metros de altura sobre el Atlántico Norte

Encima de las nubes apenas se distingue

la línea que separa cielo, mar y horizonte.

No hay límite de espacio para el alma que busca.

No hay límite de tiempo para el viaje que espera

hallar tras la vereda la luz de la penumbra,

el rastro de la huella que habita en el instante.

No hay límite de vida para quienes persiguen

acabar con la sed a pesar de la lluvia.

Frédéric Beigbeder: Socorro, perdón. Capítulo primero

Me volví totalmente loco el año en que cumplí los cuarenta. Antes fingía ser normal, como todo el mundo. La verdadera locura aparece cuando cesa la comedia social. Fue después de mi segundo divorcio. Me quedaba poco dinero; había abandonado mi país. Había amado, amaría de nuevo, pero esperaba poder prescindir del amor, ese «sentimiento ridículo acompañado de movimientos sucios», como dice Téophile Gautier. Como además había dejado todas las drogas duras, no veo por qué el amor debía constituir una excepción. Por primera vez desde que nací, vivía solo y me proponía disfrutarlo por un

Una muestra poetica de María Karla Larrondo

Casandra

castigo al apetito que roba mi aliento

me bautizaron con el arte de coser historias

y me maldijeron por contarlas

exijo mi corona de fuego y el trono de mi padre.

Pandora

muerdo la imagen que refleja el espejo

nacen de mí los pecados como

"Entrevista con Claudia Contreras por Juan Carlos Vásquez: Erotismo, Sociedad Conservadora y Literatura en 'C Desnuda la Piel'"

Claudia Contreras, una mente en constante búsqueda y enemiga de lo formal, nos sumerge en una conversación sobre el erotismo, la sociedad conservadora en la que vive, y su evolución como escritora. A través de sus palabras, nos lleva a explorar los límites de la imaginación y los placeres que pueden volverse nocivos. Además, nos ofrece una mirada profunda a su experiencia con el podcast "C desnuda la piel". Claudia nos invita a un viaje por su mundo literario y erótico, desafiando convenciones y compartiendo sus reflexiones más íntimas.

"Síntomas", un relato breve de Yessika María Rengifo

Se han ido los días. Volvió a mirar al cielo como ilusiones que traía el calostro que brotó de su pecho izquierdo. Una ilusión que se esfuma ante los resultados de la ginecobstetra de turno, pero que el llanto no entendería. No sería madre. Las náuseas, los mareos, y el sueño constante, son síntomas de sus ovarios poliquisticos y el pecho inflamado. El niño o la niña de sus ojos vendría en otro otoño. 

"Historia de una foto" y "¿Locos o cuerdos?", dos relatos de la escritora española Rita Morrigan

¿Locos o cuerdos?

Cerca de donde vivo hay una ciudad grande. Allí vive una mujer que todo el mundo dice que está loca. No sé mucho de ella. Tendrá unos sesenta años y pasa el día caminando de un lado a otro. Arrastra un carro de supermercado repleto de cosas, vestida con toda la ropa que posee.

'Relato: El galope del caballo', por Francisco J. Barata Bausach

He tenido que salir de casa antes de que vuelva mi novia, Irma. Si me ve como estoy ahora, con el mono que llevo encima, me corre a hostias hasta Nueva Caledonia del Sur, que no sé por donde está, pero debe estar muy lejos.

Me avisó, me dice “deja el jaco”, le digo “yo controlo”, me dice “eso dicen todos”, le digo “solo quiero probarlo”, me dice “no me jodas Paco”. Y de probarlo, pase a consumirlo, pase a esconderme de Irma, pasé a gastarme mi mierda de sueldo y pasé a engancharme, todo ello sin darme tiempo a controlarlo.

Poesías de Marian Raméntol Serratosa

Yo sigo con el sueño de rodillas

Cuando te escribo, perforo el universo

para que la lágrima caiga sobre un campo verbal,

y muerda tu carne de espacios, soliloquios y notaciones,

mientras descanso en ese diagrama del lenguaje

donde la palabra se ríe de la ciencia,

fractura el sentido de la lírica 

bajo el ángulo recto de una calle,

se revuelca sobre la psiquis de un mundo al revés,

y se convierte en el refugio final

de una verdad compartible.

"El Retrato de Thomas Lamur: Un texto de Omar Cruz", autor del poemario 'Hologramas de Ayer, Hoy y para Siempre

«¿Alguna vez has tenido esa sensación de no estar seguro, si estás despierto o soñando?» 

«Matrix Revoluciones» (Neo)

De su cuerpo salían moscas verdes y gusanos color amarillo. Hacía mucho tiempo que no se daba una ducha y quizá era por eso que un hedor espantoso se podía sentir al estar a su alrededor. Sus dientes eran un festín para todo tipo de bichos y parásitos y en sus muelas podridas habían construido una piscina; que se llenaba diariamente con las secreciones que emitían sus órganos ya desechos.

¿Un Nobel de Literatura en camino?, un artículo/ensayo de Edinson Martínez

Este artículo será largo, como probablemente haya sido la espera para muchos escritores a las puertas de obtener el más importante premio de la literatura universal. Cuando salga, estaremos a pocas semanas de conocer el veredicto de la Academia Sueca sobre el Premio Nobel de Literatura del presente año. 

La decisión, por lo general, se hace pública durante los días iniciales de octubre, en su primera semana, de modo que todos los aspirantes, habiendo esperado con la natural ansiedad el transcurrir de varios meses, incluso de años, como los casos notables de reconocidos

"Una muestra poética de Melissa Nungaray, perteneciente al libro 'El cielo cae a voces'"

En el centro hay una cruz,

rayo tenaz en la penumbra, 

polvareda simiente de las cicatrices. 

La mujer apaga el interruptor 

y el tren se detiene, 

lluvia de pétalos durante todo el año, 

rieles en su pecho estremecidos. 

Buzón lleno en la flor del laberinto 

y ningún cartero vivo que busque 

las piedras insulares en la corriente.

Las casas, jeroglíficas asunciones, 

brazos de espada rota combatientes,