«Caracola», poema de Juan Manuel Labarthe

Sobre la tapa del negro piano descansa una blanca caracola,

frágil cristal de filigrana, materia arcana,

artilugio inútil que guarda el polvo en un museo abandonado.

Más si por un momento, el ojo se detiene,

y la sustrae atento de la prisa cotidiana,

la caracola antes muda, parlotea con bullicio de nostalgia.

"New York, New York": Una historia de Carlos Latorre Gutiérrez

Mi padre falleció cuando tenía 12 años, fue un golpe muy fuerte no solo para mí fue una tragedia para mi madre, la vi sufrir por mucho tiempo, yo era hijo único y tuve la suerte de tener unos padres que se preocuparon muy bien de mí y que gozaban de una muy buena situación económica, no fui muy bueno para el estudio pero si logre llegar a la universidad, mi madre y recuerdo que mi padre querían que yo fuera abogado, solo estuve dos años estudiando leyes y me retire, yo tenía otra profesión que quería seguir a pesar que a mi madre no la aceptaba, quería ser actor de teatro, no fue fácil para mi madre aceptar que financiara el curso de teatro en una universidad, todo marchaba muy bien, solo mi madre y yo y algunos familiares que nos visitaban para algunas ocasiones como cumpleaños y cenas de fin de año. 

Poemas para Alejandra Pizarnik: «Desde Graciela», por Graciela Wencelblat

(de Cotidiana E.D. el monoarmado/2006)

Esa noche

no podia quedarme

Alejandra.

La muerte acechaba.

¿De que hablar?

Rechazabas

lo único que yo podia-

mi abrazo.

Trotaba en la llanura

la estrella más brillante

pero no la veías.

Sí, corri

hacia ella/lejos de tu oscuridad.

Poemas para Alejandra Pizarnik: «Te busco», de Ana María Manceda

Te busco en los sonidos

que respiran la historia.

Te busco en la nómada

búsqueda

del alimento primitivo.

Te busco en las luces

de quásares ignotos.

Te busco en las cotidianas

mañanas del hastío.

Te busco

queriendo atrapar el tiempo

con el teléfono, con la informática,

con la intelectual aventura.

Te busco, te busco...

Let Me Tell You, What I Mean: «Fathers, Sons, Screaming Eagles», Joan Didion

   “I hope you don’t think I’m a hippie,” said the man to whom I was talking in the Crown Room of the Stardust Hotel on the Las Vegas Strip in Las Vegas, Nevada. “I’m just kind of, you know, growing this beard.” His name tag said Skip Skivington. He was probably in his early forties and he had been at Bastogne with the 101st Airborne Division in 1944 and his voice was gentle and apologetic and I had not thought him a hippie. 

«Ojo de cerradura», un poema de Pierre Turcotte

tu ojo se atascó en el ojo de la cerradura

una otra vez

¿por qué no simplemente entrar?

traigo aceite de cerradura

para liberarlo

pero me ves venir

como una mala llave

mientras estoy lleno de amor

porque hiciste

esta indiscreción

que fue fatal para ti

una cerradura es una cerradura

como un candado es un candado

y un ojo es un ojo

'La casa del ojo rojo', relato de Juan Luis Henares

Despertó aturdido. Pronto comprendió el motivo: sonaba el timbre de su celular; pensó que sería las seis menos cuarto, hora en que se levantaba para ir al trabajo. Encendió su velador, el viejo reloj que colgaba de la pared marcaba las dos y veinte; recordó que era sábado, día en que no trabajaba. Atendió con torpeza y le respondió una voz de mujer: 

—Luis, soy Alicia, ¿Mariano está con vos? 

'Margarita', cuento de Antonio Garza

—¡No, mamá!, no vayas a llamar a mi tía. Mejor quédate tú con nosotros —la insistencia y mi cara de angustia terminó por convencerla de quedarse en casa. 

Esa noche mí madre no sabía porque razón estábamos evadiendo a mi tía, no tenía ni la más remota sospecha de nuestro temor, pero había llegado el momento de contarlo. Papá tenía semanas laborando en Estados Unidos y mamá trabajaba de noche como enfermera en un hospital, y la única que podía cuidarnos era su hermana, nuestra tía Maggie. 

«Inquisición», poema de Adrián Calderín Gutiérrez

En la tórrida hoguera arde una bruja

desde la oscuridad del medioevo.

En la fría mazmorra un tierno efebo

sodomita padece. Se dibuja

en el rostro del Papa una sonrisa

triunfante. La labor del Santo Oficio

sustituye muy bien al ejercicio

de Dios sobre la Tierra. Tiene prisa

por preservar su vida algún hereje

de la investigación del Vaticano

y de sus herramientas de tortura.

Poemas para Alejandra Pizarnik: «Atacante Suicida», de Reyna Varela Labrador

Quien la vistió

para sus nupcias

con el estallido,

quien peinó sus cabellos

y ajustó el pañuelo

a la usanza de las muchachas palestinas

Quien ciñó el fatal cinturón,

como fue el intercambio de miradas,

y el nervioso roce de los dedos

'Sincretismo', relato de Wilson Alejandro Díaz

Ahora, en estas tierras vastas e inhóspitas donde el demonio que promulgan aquellos que son mas malvados que aquel a quien tanto temen, es donde nuestros caminos se hacen uno. Ahora, tras la aniquilación, el rapto y los vejámenes que solo seres ajenos a la naturaleza humana pueden perpetrar, podemos ver un nuevo horizonte donde todos estaremos en una misma linea y seremos uno en todo y todo en uno… ese es el Destino, los dioses lo han marcado así desde antes en los caracoles y los huesos. Así estaba escrito y así se hará… 

'El culpable', relato de Keimer José Pájaro

Había pasado un año desde la muerte de Sonia Zapatero, y el mundo seguía su curso, como suele hacerlo, sin importar nada más que el ir en su tránsito agónico. 

Hoy, aunque todo parecía haberse quedado en el pasado, por las voces del pueblo he vuelto a revivir el recuerdo del olor de su cuerpo en plena descomposición, y aquella caja rectangular donde fue sepultada, las manijas de bronce y el delicado color marrón de la madera.