En la tórrida hoguera arde una brujadesde la oscuridad del medioevo.En la fría mazmorra un tierno efebosodomita padece. Se dibujaen el rostro del Papa una sonrisatriunfante. La labor del Santo Oficiosustituye muy bien al ejerciciode Dios sobre la Tierra. Tiene prisapor preservar su vida algún herejede la investigación del Vaticanoy de sus herramientas de tortura.
En féretro de siglos el vampiro
yace. Algunos esperan su regreso
del más allá. Se profetiza un beso
fatal y demoniaco. En su retiro
secular se fraguaron bacanales
y conjuros mortales, sacrificios
de vírgenes doncellas. Los inicios
del rito se preparan. A raudales
Este dolor insensato,De pulmones rotos, que aclamanHacia los bosques pusilánimesA mi alma para la atención de un auxilio remotoPuede ser un temple, sabor a lágrimas de antañoQue por lo menos dejare con sangreAlgo de la esencia que ha dejado este mundoSon mis tormentas de papel.
Photo ©Derek Ogbourne Estamos en el amor: un amplio espacio donde las mariposas revolotean. Pero tu cuerpo, pero mi cuerpo, encajan, todo...
