"Ritos Funerarios", un poema bilingüe de Seamus Heaney: inglés/español".

Asumía una cierta hombría

al ofrecerme a levantar los ataúdes

de los parientes fallecidos.

Habían sido amortajados

en mancilladas estancias,

los párpados resplandecientes,

las manos blancas como el pan

trabadas por las cuentas de un rosario.

 

Los nudillos hinchados

se habían desarrugado, las uñas

estaban oscurecidas, las muñecas

obedientes miraban hacia abajo.

El sudario pardo como un alga,

las yacijas guateadas de raso:

me arrodillaba respetuosamente

a admirarlo todo

 

mientras la cera fundida

veteaba los cirios

y las llamas se cernían

hacia las cernidas mujeres

 

tras de mí.

Y siempre, en un rincón,

la tapa del ataúd,

las cabezas de los clavos rematadas

con pequeñas cruces relucientes.

Amadas máscaras de esteatita,

besar el iglú de sus frentes

tenía que bastar

 

antes de que hundieran los clavos

y el negro glaciar

de cada funeral

se alejara.

II

 

Ahora al recibir la noticia

de cada asesinato vecinal

añoramos la ceremonia,

los ritmos ancestrales:

 

los pasos comedidos

de un cortejo al desfilar

delante de cada hogar cegado.

Me gustaría restaurar

 

las cámaras de Boyne, preparar

un sepulcro debajo de las piedras

adornadas aquí y allá con cazoletas.

De callejuelas y vías laterales

 

se asoma el ronroneo

de la fila de coches familiares,

el país entero sintoniza

con el amortiguado redoblar

 

de diez mil motores.

Las mujeres sonámbulas,

que se quedan atrás, van y vienen

por cocinas vacías

imaginando nuestro lento triunfo

hacia los túmulos.

Silenciosa como una culebra

en el herboso bulevar,

 

la procesión arrastra la cola

por la Brecha del Norte

cuando su cabeza cruza ya

el umbral megalítico.

III

 

Cuando vuelvan a colocar

la losa sobre su entrada

volveremos al norte por los fiordos

de Strang y Carling,

 

disipado por fin el rumiar

de la memoria, el arbitraje

de la contienda aplacado,

imaginando a quienes descansan

 

bajo la colina como a Gunnar,

que yacía hermosamente

en el interior de su túmulo,

a pesar de haber muerto con violencia

 

y sin vengar.

Los hombres decían que cantaba

poemas sobre el honor

y que cuatro lámparas ardían

 

en las esquinas de la cámara:

que se abrió luego, mientras él

volvía su rostro jubiloso

hacia la luna.

"Funeral Rites"

 

I shouldered a kind of manhood

stepping in to lift the coffins

of dead relations.

They had been laid out

 

in tainted rooms,

their eyelids glistening,

their dough-white hands

shackled in rosary beads.

 

Their puffed knuckles

had unwrinkled, the nails

were darkened, the wrists

obediently sloped.

 

The dulse-brown shroud,

the quilted satin cribs:

I knelt courteously

admiring it all

 

as wax melted down

and veined the candles,

the flames hovering

to the women hovering

 

behind me.

And always, in a corner,

the coffin lid,

its nail-heads dressed

 

with little gleaming crosses.

Dear soapstone masks,

kissing their igloo brows

had to suffice

 

before the nails were sunk

and the black glacier

of each funeral

pushed away.

II

 

Now as news comes in

of each neighbourly murder

we pine for ceremony,

customary rhythms:

 

the temperate footsteps

of a cortège, winding past

each blinded home.

I would restore

 

the great chambers of Boyne,

prepare a sepulchre

under the cupmarked stones.

Out of side-streets and by-roads

 

purring family cars

nose into line,

the whole country tunes

to the muffled drumming

 

of ten thousand engines.

Somnambulant women,

left behind, move

through emptied kitchens

 

imagining our slow triumph

towards the mounds.

Quiet as a serpent

in its grassy boulevard,

 

the procession drags its tail

out of the Gap of the North

as its head already enters

the megalithic doorway.

III

 

When they have put the stone

back in its mouth

we will drive north again

past Strang and Carling fjords,

 

the cud of memory

allayed for once, arbitration

of the feud placated,

imagining those under the hill

 

disposed like Gunnar

who lay beautiful

inside his burial mound,

though dead by violence

 

and unavenged.

Men said that he was chanting

verses about honour

and that four lights burned

 

in corners of the chamber:

which opened then, as he turned

with a joyful face

to look at the moon.

Seamus Heaney /ˈʃeɪməs ˈhiːni/ (Condado de Derry, Irlanda del Norte, 13 de abril de 1939-Dublín, 30 de agosto de 2013) fue un poeta y profesor irlandés. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1995. El poeta estadounidense Robert Lowell lo describió como «el poeta irlandés más importante desde Yeats», y muchos otros, como el académico John Sutherland, han dicho que es «el poeta más grande de nuestra era»

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