"Versos de la noche profunda: Rapsodia poética por Melissa Méndez, DF México"

Alguien me dijo

que los ángeles estaban cantando;

sentí todo más pesado de lo usual,

como si la muerte

pasara a darme su mano...

Siempre tratando de sujetarme 

en un estado de tibieza,

en una atmósfera de estrellas,

tan solo para no romperme de nuevo...

II

Los momentos de la noche 

me suscriben a tu alma

con la frecuencia

del silencio.

Desde Salem, Massachusetts: "Cuando era niño", un relato inédito de Milton Ordóñez

Pensaba como niño (dice la Biblia). Ahora que soy grande, pienso como adulto, aunque algo de inmadurez aún persiste. Hasta hace poco, cuando iba a lugares donde tenían cuentos para niños, los leía y a veces me los llevaba a casa. Hoy en día, solo leo cosas muy complicadas que me gustan, como novelas y cuentos rusos o americanos, así como ciencia.

En estos días, estoy leyendo "THE ORIGIN OF THE UNIVERSE", de John D. Barrow. Les trataré de resumir uno de los detalles más impactantes que él concluye. Atención: El universo nació hace 15 mil millones de años. La fuerza de la explosión inicial se ha

"El indeseable", un artículo del escritor venezolano Edinson Martínez

En países como el nuestro, donde el verano está separado del invierno por un aguacero, y no por un otoño, como inspiradamente escribiera Regis Debray en su novela El indeseable, la exótica comparecencia de sucesos y contextos queda singularmente expresada, casi con asombro, por el autor, cuando actúa en ejercicio omnisciente, como también para varios de los personajes de la trama. Por eso, en algún instante fugaz, a medida que avanzaba en la lectura de la apenas conocida obra del filósofo francés, se me ocurrió pensar –ubicándome un poco en la labor narrativa del escritor

"Un relato de Guillermo Martínez Collado: 'Xixón Tatoo' desde Ribadesella"

Me encantan los tatuadores de Gijón, los del estudio de Xixón Tatoo. La ropa que visten, sus coches y sus novias. Recuerdo el impacto que me causaron la primera vez que los vi. Pantalones chinos de color caqui, un poco anchos. Camisetas de Trasher y de Loreak Mendian. Zapatillas Vans de color negro. Gorras estilo béisbol con el frontal de color blanco. Iban en coches Mini Cooper pintados en mate. En los maleteros un montón de skates que no dudaban en bajar a la mínima ocasión para hacer trucos imposibles. Los brazos totalmente pintados con los tatus más guays que puedas imaginar. Y las chicas no es

Desde Honduras: Una muestra poética de Omar Cruz

La ceniza y la razón extraviada

Quizá mi verdadero propósito

consistía en heredar otro nombre,

construir una barca y navegar,

recorrer lugares desconocidos,

esperar la llegada de las tinieblas

y leer un poema junto a Caicedo

mientras los ángeles encolerizados

nos escupen salmos sobre nuestra cara

y hacen pedazos nuestras tristezas.

"Dos maneras de ser el amor", un cuento de Adrián "fino" Sosa

Unas pocas palabras bastarían y tal vez alguna frase introductoria.

Ella estaba dispuesta a oír. Ya lo tenía pensado. Se encontraba segura de todo, sin ánimo de pelear ni discutir. Y eso sería una sorpresa para quién tenía a su frente. Ella respondería a todo diciendo que si, se dejaría envolver en el discurso que Soledad había preparado. Estaba segura que ya estaba todo preparado, incluida la frase inicial. Alma y Soledad, sentadas frente a frente, ya habían pasado dos semanas desde la última vez. Dos largas, eternas y convulsionadas semanas, pero eso

«Donde las mariposas revolotean creando turbulencias químicas», un texto de la escritora inglesa Susana Medina

  Photo ©Derek Ogbourne

Estamos en el amor: un amplio espacio donde las mariposas revolotean.

Pero tu cuerpo, pero mi cuerpo, encajan, todo encaja. Sobre todo las caderas. Tu pecho se acopla a mi espalda, mis nalgas moldean tu estómago en una concavidad.

Todo.

Son los olores, el olor a sudor, nuestros olores se enredan, se funden intoxicándonos hasta la plenitud más plena la sal de tus cejas.

Continúas leyendo. ¿Te acuerdas? Follábamos a toda hora, por todas

El comprador de libros: un cuento de Francois Villanueva Paravicino, autor de "Los placeres del silencio"

‹‹El gran Ulises no era bello, pero era elocuente, y sin embargo enamoró a las diosas marinas››. Ovidio

Soy existencialista, no por leer a Camus ni Sartre, sino por ética. Pienso demasiado en el vacío de la muerte, y aunque hace poco era cristiano y releía la Biblia, el horror a la nada me aturde. Acabo de despertarme, la luz se filtra de sesgo por la ventana, partículas doradas de polvo caen sobre El Quijote, El sonido

Poesía: Reynaldo Pérez Só (18 de noviembre de 1945 - 30 de julio de 2023)

los que soñamos

sentimos el sueño más hermoso

nos morimos temprano

porque no somos sueños

ni pájaros

y el aire nos pesa

sin embargo con todo

volvemos cada noche

para morirnos de otro sueño.

«no perdura
mi alma
ella vuela como un perfume
ligero». (23)

Desde México: "Experimento #65", un relato de Jorge Picazo Carrillo

¡Ya se los cargó la chifosca mosca! ¡Haber, ya se la saben, no me vayan a salir con que no traigo teléfono o cartera porque me los chingo! Retumbó en el interior del autobús de transporte público ante el aterrado sobresalto de sus pasajeros, el grito de sentencia provino de un joven de vestimenta oscura y holgada, que medio camuflado, viajaba parado en el fondo del camión y embravecido pregonó la sádica intimidación; otro individuo saltó de los asientos del frente y empuñando un desgastado revolver calibre 38, amagó al chofer y lo incitó a conducir más despacio, hacia una

«Casa tomada, por Alex Armega»: entre la reseña y la reflexión

A mediados de 1940, Jorge Luis Borges se desempeñaba como secretario de redacción de una revista literaria, más o menos secreta, dice Borges. Recuerda que una tarde, un muchacho muy alto le acercó un manuscrito para su consideración. Le dijo que dejara pasar unos días, que lo leería y le daría su parecer. A la semana el joven volvió. Borges le manifestó que su cuento le había gustado, que ya había sido entregado a la imprenta.

Moisés Cárdenas en ruso: «un poema traducido por Alexandre Aksenov»

Оставьте оружие.

Своими дорогими игрушками

они бьют зеркала

и не слышат, как поёт белый голубь.

Они прячут кровь под одеджой,

глядя на кладбище.

Они усиливают голод брошенных и сирот.

Дома они упились властью, 

шум которой - свист пуль и зловещий грохот пушки.