Galería: Dino Masiero Sauber, Raquel Sarangello, Lilia Luján

Dino Masiero sauber

Poemas inéditos de Ana Patricia Moya Rodríguez

Foto: Juan Carlos Vásquez

Poema de “Píldoras de Papel” (inédito)

CAPERUCITA-REGALIZ

Qué tonta era Caperucita Roja.

Tierna chiquilla que hace dulces para la abuelita,

inocente cria que se tragó las mentiras del can feroz,

estúpida niñata que esperó al leñador para ser rescatada,

criatura gilipollas que concebía la vida como un pastel.

«Dentro de mi globo ocular derecho» y «Collares de sistemas planetarios». Poemas y pinturas, por Agmary Feder

Dentro de mi globo ocular derecho

vive una parejita peleándose

llamados Doblequis y Equisyé.

Doblequis se gana la vida

cosiendo trajes marciales unisex ;

por sus agujas me duele el ojo

pero ahí está su tierra, ya no los puedo echar.

Equisyé dirige desde su sede en mi ojo izquierdo

"Valle Inclán y su hogar en A Pobra do Caramiñal: Un recorrido a través de su vida y su legado literario"

Foto: Juan Carlos Vásquez

Ramón Valle y Peña (Villanueva de Arosa, 28 de octubre de 1866 – Santiago de Compostela, 5 de enero de 1936), también conocido como Ramón del Valle-Inclán o Ramón María del Valle-Inclán, fue un dramaturgo, poeta y novelista español, que formó parte de la corriente literaria denominada modernismo en España y se encuentra próximo, en sus últimas obras, a la denominada generación del 98. Se le considera uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

«Poetas en vilo y Pintores ausentes en el Taller Berbedel», por Juan Ramón Ortiz Galeano

Ven, Ensuciaparedes,

los Poetas reclamamos tu oficio

en este galpón de Pintores y Mecánicos de Inconciencia...

La “Sebadora” de Mates (la “Sebadora” de Almas),

ha introducido su rígido pulgar derecho

en la boca de aquella cucaracha muerta

que cuelga su muerte envuelta desde el cielo raso;

Tres relatos de Ana Patricia Moya Rodríguez

LA  COSTUMBRE

Me despierto cuando la luz, a través de la ventana, me da directamente en la cara; malhumorada, miro el reloj, es muy temprano, refunfuño por lo bajo – odio levantarme a estas horas, y más en vacaciones – y noto molestias en la espalda cuando me estiro. Lógico: he dormido encogida en el sillón de esta casa. Me incorporo, despacio, con cuidado de que alguna vértebra no se descoloque, me alboroto el pelo – definitivamente, de hoy no pasa, esta tarde a la peluquería a cortarme las greñas – me acaricio la nuca, en un intento frustrado de calmar este dolor que en horas sucesivas serán un incordio; retiro la manta al suelo, que no ha conseguido protegerme completamente del frío propio de Febrero.

Dos textos de «El frío de la fe», poemario de Javier Flores Letelier

Todo vuelve a los centros de las ciudades

I

Regresamos avergonzados al mito de los libros sagrados

en búsqueda del frío para renegar la existencia de la vida.

Permanezco ante los monumentos y los lúcidos insultos

que los hombres atormentados les profieren.

En una sola mirada de frente y con calmo desprecio

«La casa de mi vida», un relato de Gustavo M. Galliano

Elena, la joven empleada inmobiliaria, atractiva y curvilínea tan dulce como su sonrisa, -aunque aquellas curvas fueran más sugerentes y sumamente más peligrosas que su sonrisa, indudablemente más turbantes- me recibió cordialmente en el portal, haciendo uso de un verborrágico monólogo finamente estudiado en cada detalle, para indicarme finalmente que le acompañara en el ingreso a la casa.

«El juego perfecto» un relato del autor cubano Yonnier Torres Rodriguez

Aunque las cosas cambien de color

No importa, pasa el tiempo

Silvio Rodríguez

-Sentémonos bien lejos del baño- dice ella mientras pasea la vista por las mesas que aún permanecen vacías.

En la pista dos parejas bailan un tema de Kansas como si bailaran un tango triste. 

Las luces que cuelgan del techo cambian de color. 

Desde Buenos Aires: «La Tierra Verde», un relato de Daniel Gomez

No sé si alguna vez les he contado, acerca del, ya un poco lejano, día en el que- y observando a las verdes, bonitas, entrañables tierras extendidas en el horizonte- yo hube de pensar, para mi agradable, cariñosa y apreciativa memoria:

Verde, verde tierrina mía.

Sí, a todos ustedes, y si están ahí, y sean los que sean, creo que yo nunca se los había contado. Y es que de tal forma, pues, pensé (y a

«Habla Gloria», un relato Rolando Revagliatti

En bombacha, hace flexiones en la barra (un metro y setenta y siete centímetros de muy buena madera) engrampada en la pared lila. Hoy es viernes feriado nacional y nuestra kinesióloga no trabaja ni concurre al seminario de post-grado. Pudo haber ido a un pic-nic con gente del hospital, en Virreyes. No se suspendía por lluvia y garúa desde el amanecer. Pudo haber presenciado el ensayo de "Los Húsares" en el Centro Dramático Buenos Aires. Hoy es viernes y Ernesto no apareció a

«Ataques de pánico a un cuerpo de distancia», un texto de Mara Gena

Al salir del subte, la penumbra se deslizaba como dedos entre los edificios. Abajo el Once caminaba a gente de todos los colores. Los llevaba bullendo entre sus patas de andamios y bultos. Era necesario esquivar, saltar y pisar una maleza de sustancias para avanzar a través del barrio. Quienes lo conseguían sin inmutarse eran verdaderos baqueanos. Los baqueanos del Once parecían alcanzar la calma de quien, hasta cierto punto, comparte los designios del caos.