Mirad, ciegos; oíd, sordos,mi calma es un océano embravecido bajo una tormentaque ataca desde las altas esferas y desde sus pupitres;los dioses me matan de hambre y ustedes por necios;mis mejores años se llevaron el polvo de las clases,los gritos, las burlas, los llantos, un gran sobreesfuerzoy cierta alegría, una melancólica alegría.
En 1947 el célebre escritor argelino-francés Albert Camus publicó su obra La peste, una novela que, inscrita en la corriente existencialista, tan en boga en aquellos tiempos, en seguida se convirtió en uno de los textos más importantes de la posguerra, en un momento en que, contemporáneamente, otros grandes novelistas daban a conocer sus obras con el predominio de temas de orden reflexivo, intimistas y filosóficos.
En La peste, el autor, como si avizorara nuestro presente en una suerte de adivinación sobre lo que, en efecto, enfrentaría la humanidad
Las flores los jardines las fuentes las sonrisasY la alegría de vivirUn hombre está caído y bañado en su sangreLos recuerdos las flores las fuentes los jardinesLos sueños infantilesUn hombre está caído como un bulto sangrientoLas flores las fuentes los jardines los recuerdosY la alegría de vivirUn hombre está caído como un niño dormido. (El fusilado).
Asumía una cierta hombríaal ofrecerme a levantar los ataúdesde los parientes fallecidos.Habían sido amortajadosen mancilladas estancias,los párpados resplandecientes,las manos blancas como el pantrabadas por las cuentas de un rosario.Los nudillos hinchadosse habían desarrugado, las uñasestaban oscurecidas, las muñecasobedientes miraban hacia abajo.
Higos que caen y se abren la cabeza.Cuerpos desnudos que son palmeras ebrias.Granadas abiertas de piernas menstruantes.Ojos brunos que lloran lagunas.Cabellos más negros que la maldita oscuridad.Mojada el alma, busca refugio en un cuerpo vacío.Campana que se ha quedado muda, tiene fiebre.Aves que caen muertas a millares, el viento ha fenecido.Lluvia de cocos.
11 vueltas de reloj a 10.000 metros de altura sobre el Atlántico NorteEncima de las nubes apenas se distinguela línea que separa cielo, mar y horizonte.No hay límite de espacio para el alma que busca.No hay límite de tiempo para el viaje que esperahallar tras la vereda la luz de la penumbra,el rastro de la huella que habita en el instante.No hay límite de vida para quienes persiguenacabar con la sed a pesar de la lluvia.
Casandracastigo al apetito que roba mi alientome bautizaron con el arte de coser historiasy me maldijeron por contarlasexijo mi corona de fuego y el trono de mi padre.Pandoramuerdo la imagen que refleja el espejonacen de mí los pecados como
Photo ©Derek Ogbourne Estamos en el amor: un amplio espacio donde las mariposas revolotean. Pero tu cuerpo, pero mi cuerpo, encajan, todo...
