Desde Argentina: Postulante, un relato de Juan Pablo Goñi Capurro — Algo rodeó su pierna derecha

Natalia esperaba sola, sentada delante de un cartel publicitario, aburrida al punto de perder el entusiasmo que la había llevado a la oficina por la mañana. Ni siquiera había entrado a la sala de espera, los postulantes eran tantos que colocaron sillas plásticas en el corredor de la terminal. Ser la ochenta o la última, era lo mismo, no tenía otras tareas para el día. Desde las siete mantenía a raya las ganas de fumar por si salía algún ejecutivo a tomar aire, cosa de no predisponerlo en

«Yo no estaría tan seguro, Tim», un relato de Juan Pablo Goñi Capurro

¿Qué esperas, Tim? ¿Tanto te gusta vernos? ¿Vas a mojarte en la cama toda la vida, Tim?

Diciembre, el calor no las calla. Hacho, hacho, hacho. Desfallezco. Tengo leña acumulada para dos inviernos y aún no llegó julio. Proveeré a la aldea entera de ser necesario, pero no cesaré. Debería regresar a la cama, estoy exhausto. Necesito dormir, hace diez años que lo imprimas. Sigo sin hallar la receta. El descanso deviene un martirio incesante, la respiración entrecortada, los ojos fijados en el maderamen del techo para no verlas. Los músculos de los brazos se mueven como las banderas en las fiestas patrias, aferro el hacha otra vez, la descargo con furia. Sigo hachando.

«Delicatessen», un relato del escritor y actor argentino Juan Pablo Goñi Capurro

En el calor del mediodía misionero, dentro de la humedad sofocante, Magdalena sostiene a su bebé en el regazo, sentada en un tocón, casi desnuda. Los ojos de la joven madre dicen tanto, que ya no le queda nada para las palabras; quizá eso explique su silencio. Por algún lado, pero cerca, están sus otros seis hijos. El séptimo te lo apadrina el presidente, le dijeron al Alberto, por eso se decidió a tenerlo. ¿Y? Del presidente, ni noticias. Sergio será otro niño huesudo que crecerá en la selva hasta alcanzar la edad para dedicarse al tabaco, como el padre y los hermanos mayores.