TránsitosI Solo de lluviaDetrás de los cristales pasa el mundo/ nadie podrá decir que no lo ha visto/ la imperiosa osamenta de los días/ estremece de cuajo cada médula/ cada rincón que creíamos íntimo/Sólo la lluvia/ ese ademán ingenuo de la niebla/ sólo las innúmeras puntadas/ del lienzo de la lluvia/ nos dejan la ilusión de estar a solas/ con nuestro corazón y su almanaque/ las preguntas/ fantasmas/ que nadie ha silenciado/Pero es sólo un instante/ regusto indefinible inconfundible/ ese relente de eternidad y olvido.II El dolor de los otrosUno lo ve pasar/ surcar de rojo tardes anodinas/ golpear de puñetazo o de gotera las espaldas del sueño/Uno oye su respirar terco/ el eco asordinado/ el esternón vibrante/ el diapasón en carne viva/Uno siente a su lado su densa sombra verde/ ese procaz acidulado almizcle/ y acaso tarde/ maravillosamente tarde/ se reconoce labio de la herida/ sílaba atónita de años/ y se desencandila del espejo/ apenas casi sin entornar los párpados/ uno empieza a llorar/ sin traducir las lágrimas.
300 VersiVersi scivolosilungo la schiena,versi timidinelle pieghe della tua carne,versi trasparentidi lacrime e pioggia,versi di freddo vetroe di cenere nera,versi di fiabanel respiro di un bambino,versi nascosti,appesi a un momento;ma la penna è una bacchetta magica,che trasforma il ricordo in poesia.300 VersosVersos resbaladizosa lo largo de la espalda,versos tímidosen los pliegues de tu carne,versos transparentede lágrimas y lluvia,versos de frío vidrioy de ceniza negra,versos de cuentos de hadasen la respiración de un niño,versos escondidos,colgados de un momento;pero el lapicero es una varita mágicaque transforma el recuerdo en poesía.
No es la página que lapintani el libro que la soportadeslingua da fuerano sabré comonombrarte cuandonos caigamospor dentro y porfuerade abajo haciamás abajoy lo sucio sea elpapel otra vez.
¿Holocausto zombie?Contemplandocada parte de tu cuerpo,habrás notadolo lejos que estásdel desquicio del ciney la televisión.No estás muertoni practicas el canibalismo─una buena señal para empezar tu día─Entonces gozasdel entretenimientomediáticoy solo imaginasla ciudad desierta del futuro:páramo infecto / desolado basurero urbanohacinado complejo mundial de la extinción.¡Oh, cuánta muerte extravagantepara llegar a la tragedia moderna!Sin embargo la fragmentaciónsocial es irredimible.¿Por qué esperar la alegoríade una masacre zombien un mundo obscurantistay crónico que desata más pestesque un holocausto viral?Cualquier efectismo alarmistaresulta auténtico a la sobrepoblacióndonde zombi es una categoríade la barbarie.¿Hacia dónde nos arrastrarála descomposicióncivilizatoriaque vivimos?Hemos fundado una sociedad paralelay heredaremos decadenciaa la generación próxima.Por eso,al mirarte en el espejo,aférrate con nostalgia al pasivo redilde nuestros díasy desarma al monstruo que amenaza al mundodesde el lado aparente del reflejo:sus fauces llenas de impudicia están corrompiéndolo todo.
Homero Carvalho Oliva, Bolivia, en el año de 1957. Ha publicado entre otros libros: Biografía de un otoño, El Rey Ilusión, Seres de Palabras, Territorios invadidos y Ajuste de Cuentos. Y participa de varias antologías nacionales como “Antología del cuento boliviano contemporáneo”, “The fatman from La Paz” e internacionales entre las que se destacan “El nuevo cuento latinoamericano”, Ediciones del norte; "Antología del cuento latinoamericano del siglo XXI", de Julio Ortega, Editorial siglo XXI y "Se habla español", Alfaguara, que reúne a los mejores narradores iberoamericanos de la actualidad. Ha obtenido, entre otros premios literarios, el Premio Unico Latinoamericano de Cuento, México 1981; Premio Latin American Writers Institute, 1989, New York; el Segundo Premio nacional de Cuento, 1995. Website.
Las puertas
III
La ciudad
orgullosa de sus victorias bélicas
presumía de su monumental puerta
Los juglares le cantaban epopeyas
los historiadores repetían mitos populares
los poetas rivalizaban por un inmortal soneto
los jóvenes se inmolaban buscando entrar en la leyenda
La Puerta era la historia
la ciudad el patio trasero
Solamente las madres
la evitaban sigilosas
susurrando maldiciones
mirando sin mirarla.
IV
Esta puerta
de madera maciza
de vitrales de latón insulado
soberbios cerrojos de nobles metales
alucinados en las fraguas toledanas
conquistó airados mares y esquivas sirenas
venciendo blancas tormentas andinas
para alcanzar destino final en un pueblo de la llanura
Opulenta y magnífica
tuvieron que tumbar la casa
para lucir la engreída puerta.
Ámame veinte veces, ámame...Ámamecomo esa tarde,como aquellamañanade primavera,ámame veinte vecesámame,como esas tardesde verano,que quedábamosexhaustos..Ámame,veinte vecesámame,como en esastantas estacionesirrefrenables,y luego,sentémonos a coceral viento,nuestras almas,inquebrantables....
El primoDesde siempre, hasta siemprehay alguien semejante a nosotrosen vigilias, pulmones, agonía.En capacidad de exterminar… o pereza.Alguien que nos comparte su miradapara habitar en nosotrosy que nosotros así, le demos vida.Es un secreto a voces que todos sabemos.Pero si uno habla de élse nos vuelve una loza en la espalda,que si bien, te salva del acribillamiento,te curva de humillaciones.
¿Dónde han puesto mi casa?La primigeniaLa del fabuladorLa de los horcones podridosY ventana al jazmín¿Dónde?A qué monte seco y pardo voy a irPara buscar las vigasLa solera donde mi madre intentó colgarsePuedes decirme algo del orazul del patioLa vicaria que estallaLas tejas francesas al resplandor del mediodíaLos gatos solemnes que me recibían en septiembreDonde está¿Que no la veo?Y si yo ahora?Y si yo ahora saltara al vacíoSaltara de alegríaDe rabiaDe esplendorVendría mi padre a maldecirmeVendría mi madre con sus manos de santiguarVendría mi hermana con su grito de miedoY si yo ahora me rasgara con una luna de diamanteQué mujer palpará la sangreQué niño conocerá el horror sin comprenderloLa mañana promete ser diáfanaY tengo la sospechaQue estoy de vacacionesY no puedo ir a ninguna parte.
Una pausa sostiene cada verso,dedicado a Roberto JuarrozUna pausa sostiene cada versocomo posdata de algoque está detrás del poemacomo una escritura paralelaque prosiguecuando el poeta se levanta de la sillao se rasca la cabezaalgo que muerdelos bordes del poemalos bordes del versolos bordes de cada palabray dobla hacia adentroel poema el verso la palabrapero sospechoque detrás de la pausadebajo del dobleznada nos esperanadie nos aguardano un andamiajecon retenes de lo mismono un feudo avasallantede culpas y deseosperdones y graciaspromesas y esperassino un no verticalcomo una sombra caídaun no que siendo nadasólo así nombraríapero tanto nos hemos habituadoa la presencia surtidade palabras y cosasy de nosotros mismosque la pura ausenciame temono podría nombrarnosa no ser que saltáramospor debajo del doblezdetrás de la pausapor donde todo se escurrese desnombrase anonadase deshace:la escritura del cerodebajo del silencioel vacío sin figuradetrás de Dios
De la mar y la libertadCinco hermanos siamesesunidos en la placidez de la calma.No hay atisbo, ni duda, ni alerta.Y bailan las miesesen olas crecientes cargadas de almasrotas en esperas de meses.Anclados en barra de arena cinco mástilesy en abrazo de hierro cinco agitadas banderas.Banderas de sangre y huesos exangües.Gritos de gargantas exhaustasy corazones agonizantes.Vidas en lánguida despedida en las crestas blancas.Muerte helada en aguas de abundancia.Yo, vuestro juguete zarandeadoen seguros días de tormenta caprichosa.Y, quizás, en fecha ya escrita besaréis mis pulmones agotados yseré libre en vosotros.
Intensidad y altura.César Vallejo.Ambiciono decir y me ahogo en espumapretendo escribir y las manos duermen.No hay guarismo conversadoque no acaezca cálculos,no hay cuerpo ilustrado sin adornos.Viene a mí el rugido de las fierasy no puedo abrazar con estas garras;quiero halagar y muerdo.Ambiciono componer, pero pienso leopardo;ansío comprender, pero me aturdo.No tengo voto contra las tinieblas.No hay justicia, ni descendiente de dios,entre los hombres.Voy a golpes robándome la vidapecho desguarnecido sin gimoteo,melancólicamente joven y atrevido.Vengan, vengan por mí,en turbaslos taimados voceadores,en bandadaslos modernos cuervos.Estoy enardecido;voy a descorchar las ajenas botellasy a fecundar alcurnias histéricas.
De repenteCuando lo irrealPlasma en lo concretoCuando un suspiroEmana un sonidoEs entonces cuandoEl silencio naceY se hace escucharY la nada toma una figura.
"Soy Luz"¿Por qué escribo dices?Porque cuando escribo me desconectoY me elevo y toco el cielo.Hablo con fantasmasBailo con sirenasPor eso escribo.¿Qué no significa nada lo que hago?Tal vez para ti.Para mi significa un mundo,Una manera de vivirUna manera de decirle a incrédulos como túQue son unos miserables.Y eso, ¡eso me hace muy feliz!Porque el mundo lo conquistamos nosotrosLos genios, los artistas y poetas.Ustedes tan solo nos siguenY es por nosotros que hoyVuelas en un aviónManejas un autoY escuchas música.¿Qué dices, que no me entiendes?Está bien.Nunca pensé que pudieras.Tu mentalidad entiende de dineroY normas de la sociedad.Yo no me limito al dineroNi a tus normas.Yo soy luz infinitaDe sabiduría universal.
Para un juevesPara un diez de enerodel año ―que yo también empiezo a dudar―¿será mañana?Estaré quiescente para besarteal final de tus palabras.Un diez de eneropara nuestras vidas.
Principio sin Arquímedes
Dame una palabrade apoyo y moveré la Tierra.Dame ADNy que se caiga el mundo.Dame el rincóndonde tus piernasapuntalan la noche.
El pozo amableEl final del teorema,la búsqueda, por fin tu bocacuando el milagro nos sorprende,apoteosis en sombra, piel sobre piel,la mano avanza entre la tela,zona de sueños profanaday el misterio se hace luz.Se eriza el cabello de raízporque los dedosexploran la hondura del pozo más secreto.Brocal sin fondo, la noche más sonoraa las puertas del pozo más amable.Todo el enigma entre las rocasde unas piernas, medianoche con solque lo ilumina todo y no amanece.Horas furtivas, de amor las horasy en el silencio flota humo,el metal frente a la carne del metalque cruje. Chirrían los costadosde dos locomotoras que arden,que chocan sin hacerse un arañazo.Nocturno cuadrilátero de sueños,libar del pozo más amable.
"Destacando la contribución de 11 poetas al Archivo Literario y Artístico de Herederos del Kaos". • Versos y vaivenes: Recuerdos poéticos - Autores: Leticia Cortés, Hazzel Yen, Borja de Diego Lozano, Augusto Rodríguez, Aleqs Garrigóz • De: Poetas destacados de una época.Todas las temporadas.
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