‹‹El gran Ulises no era bello, pero era elocuente, y sin embargo enamoró a las diosas marinas››. Ovidio
Soy existencialista, no por leer a Camus ni Sartre, sino por ética. Pienso demasiado en el vacío de la muerte, y aunque hace poco era cristiano y releía la Biblia, el horror a la nada me aturde. Acabo de despertarme, la luz se filtra de sesgo por la ventana, partículas doradas de polvo caen sobre El Quijote, El sonido
los que soñamos
sentimos el sueño más hermoso
nos morimos temprano
porque no somos sueños
ni pájaros
y el aire nos pesa
sin embargo con todo
volvemos cada noche
para morirnos de otro sueño.
«no perdura
mi alma
ella vuela como un perfume
ligero». (23)
Оставьте оружие.
Своими дорогими игрушкамиони бьют зеркалаи не слышат, как поёт белый голубь.Они прячут кровь под одеджой,глядя на кладбище.Они усиливают голод брошенных и сирот.
Дома они упились властью,шум которой - свист пуль и зловещий грохот пушки.
Estaban en el piso cuarto de un edificio con aspecto de fábrica, pintado de grafitis en la fachada. Había una cerveza en la mesa. También un clavel. Y por la ventana asomaba un ambiente exterminador, de máquina. Pero brillaba una estrella. Solo una. Y a Sebastian le bastaba aquel diminuto resplandor para reflexionar más o menos como Rulfo: “Allá arriba un cielo azul, y detrás de él, tal vez haya mejores canciones, mejores voces”. La esperanza dibujó un gesto transitorio en su rostro. De manera que la lagrima resbaló con estilo.
De sus pechos salía niebla que escapa.Era un fruto dulce y adictivo.No una mandarina.No un higo.Dos toronjas dulces y ácidas, según la pasión.Pulpa que maravilla.Color rosado.Jugo que embruja.Olor que hace latir el corazón.
Un oasis en el desierto de los hombres.Su saliva el mar que refresca.
Perros salvajes bajo mi faldaQuiero tatuar mis piernas.No de azul o de verde,sino de negro.Quiero sentarme frente al tufuga (1)y saber que él desea mi dolor.Quiero que saque su cincely su martilloy golpee mis muslos,su entera circunferenciacomo si caminara alrededor del mundocomo si remara por todo el Pacífico en un tronco
Robert Sobukwenuestros agujeros están cavadosnuestros ataúdes perfectamente alineadosnuestras carasmáscarasRobert Sobukwehabla por nosotrosescribe en nuestros librosrecoger el polvo de nuestra sangreRobert SobukweHáblame
Some dreams they forgotThe dead birds fell without anyonehaving seen them fly or being ableto imagine from where. They were black,their eyes were closed, and no oneknew what kind of birds they were. But everyoneseized them and lookedup, at the recently and longlyinfused sky.Dark drops also fell. They gatheredin the channels of the roof, congregatedon the ceilings above their deeds;
Un trozo de papel en blanco es torturaCuando la mente no se siente afectada por los toquesDe un escritor soldando un bolígrafo, iluminandoEsta pluma se convierte en una espada de dolor.Perforando en blanco la mente del escritorQuemándolo a las llamas azules del lodoQuema un trozo de papel en blancoArde como el hambre del árbol blanco
Esta selección de entrevistas y reportajes realizados por Juan Carlos Vásquez para diversos medios y revistas, reúne a una amplia variedad ...
