A que demonios juegas- me preguntas -Con esa voz tan tuya.Al carajo - te digo-Mientras empuño mi mano derechaListo para darEl último golpe de la noche.Te miro a los ojos y piensoQue sólo soy otro pobre hijo de putaQue camina amenazado por la muertePreguntándose donde estáCuando uno la necesita.
Las noches de cólera le han marcado la cara, el odio no se evapora, deliberadamente rompe los espejos virtuales,
en los confines de su mente nada es anómalo, cada diferencia se explica como una errata posible y merecedora de palpitar entre los vivos,
deroga sus oportunidades claves y se declina por descentrar sus treguas al infierno, conoce los rumores sobre los recintos parecidos al nirvana,
A Claudio, quien –al fin-parece haberme contado una historia verídica
Días de oscuridadafligieron nuestros ojos,y el alma contaminada de dolorse encerró en sórdido llanto,lloraron también los cielospor aquellos que marcharoncomo soldados vencidos,como sauces derrotadosmuertos, nunca olvidados.Se perdieron los abrazosy los besos y las manos,y todo gesto de amorquedó para el pasado.Tras la neblina del vacíonuestros seres queridosocultaron su regazo,y quedamos huérfanosde su luminoso agasajo.
ANTESALADescubrir la muerte,el límite, el abismo,lo ausente, lo no visto;lo que nace ligado y absortoa las necesidades del cuerpo:el hambre, la sed, el sueño,los inicios del pensar,el canto único del lenguaje,los cimientos de la cultura del ser.la percepción del límite.Sabernos solos ante la inmensidadel universo, el abismo que se abre,
Siempre me gustó la literatura fantástica; aunque no lo que se agrupa en el género «espadas y dragones»; sino en el realismo mágico y la ya nombrada narrativa conjetural, por poner dos ejemplos.
Me di cuenta que mi papá ha heredado el bello corazón de la abuela,su carácter dulce y fuerte como el almendro,como el nogal, como el naranjo en flor… azahar.La hacían grande, la hacían tocar el cielo más bello,era un mar de cariño y amor, de tierra y lluvia de primaveras.La veo en papá, en su cuerpo, en su espíritu, en su carácter,en el amor, en la humildad, en la alegría que desprendía.
El insecto se deja seducirCon un suave sonido de violínNo es que el brillo de sus ojos se halla cubierto de nubes,Tampoco lo ciega la luz,Es el canto de la araña que le muestra la gama de colores que plasma el serafín,Es su antífona que acerca el murmullo de la trompeta del arcángel,Es el sonido sublime de la aurora boreal que hace malabares y crea ensueños
TIERRANo quería que la vieran llorar,así que se ha teñido de azul el pelopara esconderse en la vía láctea.Doce cambios de humor en un año era demasiado.Eso dijo élcuando cerró la puerta para irse lejos.Más allá del sistema solar.Eternamente.
Odio el sonido del fuegoavorazando mi piel sensible,revienta mis nervios y venas,trae a mi cuerpo el declive.No veo la luz del paraíso,yazco en el infiernoporque dios así lo quiso.Mis criaturas bailan en círculo…al son de mi cuerpo cenizo.Pude ser rencoroso,malo,egoísta,
Es la eficiencia mojigata demonia. En todo mete la cola fíjese usted, y luego se hace la señorita de las moscas muerta.Quise escribir un poema y la “mentelequia” que me apuntala, bayoneta entre mis costillas, me obligó a considerar el ritmo, la métrica, la forma y el fundo, perdón quise decir fondo.Ante semejante aluvión nada simbólico, preferí cerrar los ojos y disfrutar el sol de mi propio fondo
La voluntad creada, - en la unidad infinita,llevada por la gracia - en tan alta subida,a ese cielo de ignorancia - entre la vida gozosa,como hierro atraído por el imán, - al amado invisible.El intelecto ignorante - vaga para oír:
Desmundízateeste y cualquier otro díano da para más.No da para más, desnúdese,no da para más, ensalívese,no da para más, mialmícese,no da para más,ni para esperarse o desesperarse,no da para más…versito de tenme acá.¡Tristanísimo! El mundo se ha convertido en un bestiario.La corrupción pulula en las alianzas,
En los “acuerdos” del país, el pueblo ha sido convocado como un cuerpo sin presencia real y efectiva, como excusa formal de lo que verdaderamente se acuerda entre quienes ostentan el poder.
Ella nació en esta tierra,padeció en esa casa,perdió a su marido en este ciudad,y murió de dolor en este suelo.Una vez que pisas este lugar,te has convertidoen su propiedadque va a reclamar.Sólo sé que cuando seatu tiempo y el míoescucharemos sussusurros al oído.
Esta selección de entrevistas y reportajes realizados por Juan Carlos Vásquez para diversos medios y revistas, reúne a una amplia variedad ...
