Los míos se traicionanEn un lugarNo visibleDe este mundo solitarioUn angelito gimede ser huérfanoSe queja una hierbabajo el peso de rastreadoImpulsado por sangre ilegalGime la esperaEn la vieja estación de trenesen JafaSe permite una mujerSu patente de hembraa una fiera humana que se la comemientras testifica que no hay dios
En esta ciudad huele a muerte,todos están muertos, pero no lo saben aún,son cadáveres usurpando el aire de los vivos,los que temen denunciar están muertos,los que voltean a otro lado están muertos,los que fueron a votar están muertos,los que dicen no es mi pedo están muertos,los que piensan se lo merecen están muertos,los que dicen yo jamás me enteré están muertos.
Solo en Barcelonauno no se siente más yoque cuando está solo en una ciudad que no conoce y además hay calles desabridascon hileras de dos faros que no se detienen y oloroso silencio frente a la sagrada familia ese esqueleto de fantasmacuyas puntas se pierden en la noche del cielo y el viento sopla frioy las farolas están tristesy las palmeras quedan ridículas en aquel frio y por fin la rambla
Antes de ingresar a este hospital, escuché las voces que me hablaban extasiadas, me decían que no temiera, que ella era mi hija, quizá cambió un poco, yo la identifiqué, esos ojos sólo podían ser los de Carolina, bellos y pueriles, era cuestión de tiempo para hacerla recordar que yo era su madre, ella me olvidó, pero reconocería su habitación, las canciones de cuna que aún le canto. ¡Yo sería incapaz de robarme, de secuestrar, de hacer sufrir a una niña inocente! Es mentira que padezco psicosis, lo único que me ocurrió es que estuve triste por la ausencia de mi hija, Carolina lo es todo para mí.
Cada día nos levantamos sin imaginar lo que nos deparará el destino, no tenemos ni la más remota idea de lo que pasará, hasta que, al volver a la cama por la noche, recapitulamos los acontecimientos del día. Eso fue lo que me pasó a mí.
Ese parecía un domingo cualquiera, pero lo que voy a contar, marcó mi vida para siempre.
En aquella mañana, tenía dos opciones: quedarme en casa haciendo nada, o ir a escuchar misa, sobre todo hoy que recién había pasado mi cumpleaños.
Mirad, ciegos; oíd, sordos,mi calma es un océano embravecido bajo una tormentaque ataca desde las altas esferas y desde sus pupitres;los dioses me matan de hambre y ustedes por necios;mis mejores años se llevaron el polvo de las clases,los gritos, las burlas, los llantos, un gran sobreesfuerzoy cierta alegría, una melancólica alegría.
En 1947 el célebre escritor argelino-francés Albert Camus publicó su obra La peste, una novela que, inscrita en la corriente existencialista, tan en boga en aquellos tiempos, en seguida se convirtió en uno de los textos más importantes de la posguerra, en un momento en que, contemporáneamente, otros grandes novelistas daban a conocer sus obras con el predominio de temas de orden reflexivo, intimistas y filosóficos.
En La peste, el autor, como si avizorara nuestro presente en una suerte de adivinación sobre lo que, en efecto, enfrentaría la humanidad
Las flores los jardines las fuentes las sonrisasY la alegría de vivirUn hombre está caído y bañado en su sangreLos recuerdos las flores las fuentes los jardinesLos sueños infantilesUn hombre está caído como un bulto sangrientoLas flores las fuentes los jardines los recuerdosY la alegría de vivirUn hombre está caído como un niño dormido. (El fusilado).
Asumía una cierta hombríaal ofrecerme a levantar los ataúdesde los parientes fallecidos.Habían sido amortajadosen mancilladas estancias,los párpados resplandecientes,las manos blancas como el pantrabadas por las cuentas de un rosario.Los nudillos hinchadosse habían desarrugado, las uñasestaban oscurecidas, las muñecasobedientes miraban hacia abajo.
Higos que caen y se abren la cabeza.Cuerpos desnudos que son palmeras ebrias.Granadas abiertas de piernas menstruantes.Ojos brunos que lloran lagunas.Cabellos más negros que la maldita oscuridad.Mojada el alma, busca refugio en un cuerpo vacío.Campana que se ha quedado muda, tiene fiebre.Aves que caen muertas a millares, el viento ha fenecido.Lluvia de cocos.
11 vueltas de reloj a 10.000 metros de altura sobre el Atlántico NorteEncima de las nubes apenas se distinguela línea que separa cielo, mar y horizonte.No hay límite de espacio para el alma que busca.No hay límite de tiempo para el viaje que esperahallar tras la vereda la luz de la penumbra,el rastro de la huella que habita en el instante.No hay límite de vida para quienes persiguenacabar con la sed a pesar de la lluvia.
Casandracastigo al apetito que roba mi alientome bautizaron con el arte de coser historiasy me maldijeron por contarlasexijo mi corona de fuego y el trono de mi padre.Pandoramuerdo la imagen que refleja el espejonacen de mí los pecados como
Yo sigo con el sueño de rodillas
Cuando te escribo, perforo el universopara que la lágrima caiga sobre un campo verbal,y muerda tu carne de espacios, soliloquios y notaciones,mientras descanso en ese diagrama del lenguajedonde la palabra se ríe de la ciencia,fractura el sentido de la lírica
bajo el ángulo recto de una calle,
se revuelca sobre la psiquis de un mundo al revés,y se convierte en el refugio finalde una verdad compartible.
«¿Alguna vez has tenido esa sensación de no estar seguro, si estás despierto o soñando?»«Matrix Revoluciones» (Neo)
En el centro hay una cruz,rayo tenaz en la penumbra,polvareda simiente de las cicatrices.La mujer apaga el interruptory el tren se detiene,lluvia de pétalos durante todo el año,rieles en su pecho estremecidos.Buzón lleno en la flor del laberintoy ningún cartero vivo que busquelas piedras insulares en la corriente.Las casas, jeroglíficas asunciones,brazos de espada rota combatientes,
