Yo no elegí ser escritora, es más no lo soy. Es la tarde que me elige a mi, es este día sin sol. La lluvia, el viento que mueve las hojas de este árbol viejo al que me arrimo. La melancolía del ayer, el temor y la alegría del mañana. ¿Por qué siento las cosas de esta manera? ¿Por qué me quedo a pensar y no me voy como el resto a ponerme tetas postizas? El mundo se detiene ante mí, para mí. Yo tan solo lo admiro, lo analizo. Yo solo escribo."
Posdata del ultimo cansancio
ante tanta visión de historia y prehistoria,de mitos,de verdades a medias —o a cuartas—ante tanto soñarme, me vi..."Angelamaria Davila
Me arranco la vista, los dedos, la risa
me arranco la piel que cubrí con espinas,
la venda sangrante que al silencio me obliga,
las uñas, la ropa, el arsenal de la conquista,
la nacionalidad inerte y la provincia.
El buzón, el seguro social, la franquicia,
Una Ciencia Micción
Arte Poética
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Mi deseo no es huir de la vida sino fijarlaen lo que arrebata"
Amo
a quienes jugaron la vida
en una soga
en un disparo
en un salto al vacío
en la profundidad de un oleaje
invencible.
Amo y me contradigo frente a
Repatriarnos
Que hipocampos enamorados descuarticen el horror
Que bandadas de jacintos acuchillen la indiferencia
Que Orfeo guíe a Arcadia a libaneses y palestinos
Que Eurídice queme infiernos y funde la alegría
Que la paz se acune en partituras de Gounoud
Que huérfanos saciados impongan la justicia
Y sirocos enfurecidos asesinen la crueldad
Para donarnos con hambre de lluvia
Y repatriarnos en brumas de luz
La manoEsta mano que tiendoy que te aguardaes otro vano prodigio,otro milagro inútilde la serie infinitaque nos rodea en silencio.En la mañana que ha dejadoatrás las dos vigilias,la del insomnio y la del sueño,que también es posible,la contemplo a veces con ese solo asombroque reservamos para lo extraño.
BORGESPara Elga Pérez Laborde
Trad. de Trina Quiñones
En el laberinto de los espejos
por caminos multiplicados
al infinito; allá en lo hondo
o en el comienzo.
Donde el tiempo y el espacio
se confunden, porque
coexisten memorias
del olvido.
Al igual que la mayoría, poseo orgullo y debilidades; pienso en cosas, discuto, me voy, regreso, y tú vuelves con más fuerza. Incluso en los momentos de desequilibrio, tu rostro asoma y me hace reír ante la inestabilidad. Estoy exhausto. Todo es una cuestión de percepción; no dejes que los sentidos te engañen, siempre hay algo que se está fracturando y que revelará la sorpresa. Atrévete a imaginar. No importa si es un juego corto, solo hasta que los temperamentos se calmen y volvamos a herirnos en una discusión. Sí, es cierto, entonces regresaremos inevitablemente a elegir la personalidad que más odiamos del otro, como un círculo, como la rutina que tanto despreciamos y que solo cumplimos por la conciliación del sexo. (San Francisco, California, 2007)
 Foto: Juan Carlos Vasquez |
Poetas en vilo y Pintores ausentes en el Taller Berbedel
Ven, Ensuciaparedes,los Poetas reclamamos tu oficioen este galpón de Pintores y Mecánicos de Inconciencia...
La “Sebadora” de Mates (la “Sebadora” de Almas),ha introducido su rígido pulgar derecho
![Entrevista al actor Eliezer Ortiz. Un convivio teatral- cinematográfico, por Juan Carlos Vásquez [*]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcvGWIPOZb8Dv3DFY65lu3YMcdtU6ZPZ_04Ocx_xEHVNBeo88tBU0qIWGwIU5h4sz2uDosn8eGxKXo7DeeN-AnaKWFkjGNn8GrPiN0xVzP8pjOPkb6KFlbL9iQ99C1G8-C6cImA9OKUgdx/s1600/1645031254983486-0.png "Eliezer Ortiz")
